Solo en la butaca

Hay quienes no somos buenos en esto
y solo repetimos los clichés de películas olvidadas
y los años de blanco y negro.
El viejo sombrero de copa y los saltos sin sentido
y por supuesto, los aplausos y las risas.

Pero, ¡cómo nos gustaría ser los dueños de esos momentos!
y no de los que se alegran mirando (y envidiando)...
a los que se apropian de esos sagrados segundos.

Algo así es lo que pasa
o más bien reducido a un par de frases
unos guiones que no puedo escribir,
unas piruetas que no puedo hacer,
y cuando me siento en la butaca
y me lleno de alegría
me hacen aplaudir y reír
porque yo no puedo encontrar esa frase exacta
que no este trillada ni llena de miel

Hay quienes creen que soy de los que canto y bailo
y que pueden hacerte pensar que soy bueno
o inventar las líneas del personaje que interpretaré
y hacerte reír, llorar, soñar...
pero cuando lo digo
siempre falta o siempre sobra
y ya sabes como termino cuando se acaban las palomitas y se apaga la pantalla

David Ching
2008

El Octubre del miedo

Este es el octubre del miedo
Nadie sabe qué pasara
Cayó el capital financiero
Y peligran los tiempos de paz

Este es el octubre del miedo
¿Acaso volverá el veintiocho?
¿Cómo viviéremos invierno?
¿Cuánto menos tendré de tesoro?

Este es el octubre del miedo
Rusia se vuelve a armar
Resurgen rencores viejos
Y Estados sigue en Iraq

Este es el octubre del miedo
Y las bolsas siguen bajando
La especulación altera los nervios
Los economistas… manchegos hidalgos

Este es el octubre del miedo
Nadie sabe qué pasará
Cayó el capital financiero
Y peligran los tiempos de paz

David Ching
2008

Poema de un niño adulto

‘‘Lo malo de los artistas es cuando son masoquistas’’ Joaquín Sabina


‘‘Nuestra manìa por crucificar el corazón’’
-Escribe, mi niño, escribe
Escribe, aunque pierdas la razón
Escribe, mi niño escribe
Escribe para sentir el dolor
‘‘Nuestra manía por crucificar el corazón’’.

‘‘No puede ser cuerda esta costumbre masoquista
De entregar el alma y desnudarse al fin’’
-Escribe, mi niño, busca tu pista
Escribe, mi niño, conócete a ti
Escribe mi niño, busca tu pista
‘‘No puede ser cuerda esta costumbre masoquista
De entregar el alma y desnudarse al fin’’

-Y aquí publicas mi niño
Y aquí te vas a entregar
Quieres que te vean mi niño
Quieres ser una estrella fugaz
Se nota en tus ojos, mi niño
Cómo te duele cuando quieres brillar
Te gusta el dolor, mi niño
Cuando lloras escribes aún más
No crezcas tanto mi niño
Quédate aquí en nunca jamás
 

Y es que mi niño no llora
Y es que mi niño no deja de llorar
Este es un niño, un niño que aflora
Este es un niño que no se deja mandar
El niño, mi niño que está condenado
El niño, mi niño que está en su lugar
Un niño que sueña, durmiendo atascado
Un niño que desfigura su alma al azar
Mi niño, mi niño, no estàs abandonado
Mi niño, mi niño no te quiero dejar

David Ching
2008

Aún Somos Niños

Cuando corremos
Y creemos que nuestro blog es una patente
Saltando en los charcos

Todavía solemos
Pensar que somos periodistas fuertes
Mientras jugamos con zancos

En un instante nos volvemos
Críticos, analistas, megalómanos imberbes
Que se creen escritores consagrados

Queriendo no ser de esos
Que gritan pero no hacen diferencias congruentes
Por eso fingimos ensayando

Y a pesar de todo no estamos de acuerdo
Sobre lo que hay que a hacer, sobre qué es lo correcto

Pero qué lindo es jugar a eso
Y al fin y al cabo seguir soñando
Con que cumpliremos nuestro sueño

David Ching
2008

Recomendaciones de un humano

Prohibamos los versos
Prohibamos las anáforas
Y esos encabalgamientos
No se hagan con palabras

No escribamos más símiles
Tan simples como versos de Martí
Ni metáforas de ojos vírgenes
Dejemos a las prosopopeyas morir

Adiós a los versolibrismos excesivamente tediosos y largos
Y a los simples también
Despidamos las estrofas sin rima
Ni métrica

No más arte, no te expreses
No seas triste, no seas feliz
No más arte, no te expreses
Ven a tu tumba a dejarte morir

David Ching
2008