Una Esquina Cualquiera

De una noche

2012-01-25T23:46:00.000-08:00

Baja la cortina y apártate de la cama,

no quiero saber de las mentiras orgullosas que dirás hoy en la tarde.

Me basta tu sexo vacío de una sola noche,

las hojas amarillas con sabor a cigarro y whisky de garganta carraspeada

las jeringas de heroína en los orinales de los baños públicos

los dibujos pornográficos y grotescos de las páginas de internet

los grafitis misóginos e indecentes que desfilan su erotismo en las esquinas de los transportes públicos.

Deja que la noche pase y que las luciérnagas se apaguen muriendo como cenizas usadas y apestosas.

Mañana te limpiaras las lagañas y restregarás las mugres de tu cara con la fuerza impúdica que aprietan los espejos ingratos.

Estás sola en una esquina viendo de perfil el horizonte,

del otro lado del cristal una hebra de oro se desgaja en una telaraña.

Sos hermosa y tus senos se mezclan con el sabor del café de la mañana.

Alistas tu sonrisa cómo si alistaras la mochila de un niño ficticio que se va a la escuela y llora en el tobogán las heridas de la arena.

Tu mirada sugiere un reprís de la mugre entre los dientes y uñas apestosas a barniz rancio y oscuro.

Yo me quedo vacío, en la esquina de putrefactos olores y perdedores solitarios que se arrancan con sus garras las entrañas y corren como niños detrás de las mariposas desnudos y agonizantes,

llorando ácido punzante que baja por el pecho y clava agujas en los corazones cobardes y mentirosos.

Respiro un gas mostaza penetrante y despido la mirada en una ventana perdida en el mundo de nunca jamás.

Papeles importantes en sobres de hojalata

2011-12-20T12:19:00.000-08:00

Odio esperar sentado en la banquilla a que pase el autobús cuando la lluvia se escabulle entre mi abrigo y la camiseta morada que intento proteger. Odio el olor a pollo de bombillo del bigotudo extraño sentado a la par mía. Odio el ‘‘muppie’’ destrozado y los grafitis en los asientos de la estación de autobús. Odio el bochorno del tumulto escampando bajo un techo mal pintado mientras esperan su transporte. Odio la forma en que la pareja de al lado (que aparentan ser tan solo amigos) hablan abiertamente de su vida sexual cómo si al mundo le interesaran sus intimidades. Odio como dos o tres personas parecen sentirse insultados en su mojigatería por la conversación. Odio como esta escena no podría ser más cliché.

Es como si alguien atrás me diera una patada en el trasero y me tirara un balde de agua fría en la cara al despertarme, los audífonos de mi reproductor de mp3 son lo único que me mantiene con los pies sobre la tierra –o quizás volando, al fin y al cabo es lo mismo ¿no?-. La fila (más bien el molote) avanza poco a poco y me empujan por inercia. La mujer frente a mi tiene unos aretes azules como los de Mariana, lo recuerdo bien porque son los mismos que tenía el día que la conocí. Llevo en mis brazos un sobre que aprieto fuertemente contra mi pecho.

En el sobre hay unos papeles importantes, facturas olvidadas, poemas mal escritos, en fin… es un popurrí de cosas pueriles, inocentes, inútiles, importantes e íntimas. Sólo me dijeron: ‘‘se va en quince minutos’’ y amontoné todo lo que tenía a mano adentro del sobre, cómo si viniera un ejército a destruir la casa. La muchacha de enfrente tiene la misma expresión ajena y desinteresada que yo, pero dudo mucho que hoy se haya quedado sin trabajo.

A la hora de sentarme en el autobús recuerdo levemente a Mariana, probablemente en dos semanas me la tope tomando café con su nuevo novio y entonces empezará la conversación típica de ‘‘¿qué te has hecho? Y ¿Cuándo vamos por una birra?, por cierto Marco, el es X, ciao, tenemos que vernos. ’’ Con esa sonrisa medio hipócrita y medio verdadera por recordarme. De una u otra forma ella sabe que me importó, que fue la compañera de batallas y de pseudo-revoluciones vacías, pero hoy es solo un fantasma del pasado, una amiga que el tiempo se encargó de alejar. No es que me moleste, siempre es agradable ver a una mujer hermosa, y ¡vaya que lo es! –por algo cuesta verla sola-. Su pelo acolochado y negro con sus ojos azabaches y su cuerpo agraciado han arrancado más de un suspiro, pero es evocar un tiempo mejor. Además siempre es difícil toparse a un viejo amigo y decirle: ‘‘¡Qué dicha que te va bien! yo hace dos semanas me quedé sin trabajo. ’’

Soy relativamente joven y no me debería costar mucho conseguir otro empleo. No es eso lo que me molesta, es ver cómo poco a poco se fueron drenando los sueños y las energías. Todos los jóvenes en algún momento creemos que podemos cambiar el mundo, y cuando dejamos de creerlo ya no podemos hacerlo y todo se va al carajo. Al final solo quedan un par de cuentas pendientes y proyectos abandonados. Nos separamos, nos vamos cada uno por nuestro lado y nos olvidamos que en algún momento pudimos ser grandes, empezamos a trabajar en oficinas de correo o en cubículos de empresas financieras y poco a poco nos convertimos en eso que tanto odiamos.

Quizás mi único pecado fue ser joven muy joven. La verdad qué importa, me gustaba el trabajo en la oficina de correos, me daba tiempo de estudiar en las noches y hasta de mantener una que otra relación casual con alguna muchacha.

Finalmente logro conseguir un asiento y la joven de los aretes azules se sienta frente a mí, noto que tiene un sobre de hojalata en sus manos.

Siempre me pregunté de donde salían los sobres de hojalata, solo había visto uno antes en mi vida, Daniela lo había puesto sobre mi escritorio con una carta de amor adentro, fue un lindo detalle. Sé que fue ella porque la oficina de correos no entregaba sobres de hojalata y solo ella y Mariana tenían las llaves del escritorio. Es tan cliché preguntarse por el paradero de quien estuvo con uno.

El sobre de hojalata se lo robó Laura cuando empezamos a salir. No importaba cuanto le explicara que lo que me gustaba era el sobre porque era raro y hermoso, a ella los celos siempre la cegaron. Nunca se lo perdone y tampoco supe lo que hizo con él. Hoy me hubiera sido tan útil, desde entonces he buscado sobres de hojalata en las esquinas de la ciudad, pero no se encuentran. Son geniales para guardar papeles importantes, recuerdos, poemas, cartas de amor, cartas de desamor, mentiras, currículos, recomendaciones, fotografías en fin… son geniales.

Creo que solo Celestino Urbina me entendía. Él y Mariana, porque éramos tres tristes tigres apasionados por los libros de páginas amarillas y los objetos cotidianos que se convertían en algo especial. Los tres sabíamos que ese sobre de hojalata era un pequeño tesoro. Creo que cuando llegue a casa llamaré a Celestino, ha sido un día largo y ocupo una cerveza. El correo electrónico y el internet son la maravilla del siglo XXI y la desgracia de las oficinas de correo.

Se detiene el bus y se bajan la mitad de las personas incluyendo al bigotudo extraño, pero el olor a pollo de bombillo no se va. Llueve un poco menos y yo retengo mi sobre cómo si fuera un tesoro, al fin y al cabo lo es ¿o no?. Siento que ese par de años que se acabaron con las palabras ‘‘Lo sentimos pero ya no ocupamos sus servicios’’ se pueden guardar para siempre en estos papeles importantes.

Quedamos pocos y la muchacha de los aretes azules me sigue intrigando, no había notado que es una colocha bastante atractiva (al menos desde atrás) tampoco había notado que ha estado coqueteando todo este tiempo con el chaval de a la par. Llegamos a mi parada y no lo puedo soportar más.

‘‘Disculpe la falta de cortesía pero me podría decir adonde consiguió ese sobre de hojalata, viera cómo los he buscado’’

‘‘¡Ay! Hola ¿Cómo estás? ¿Qué te has hecho? Y ¿Cuándo vamos por una birra?, por cierto Marco, el es Agustín, te diría pero es un secreto, bueno no te quito más tiempo… ’’

‘‘Bueno, te insistiría pero ya se va el bus, tenemos que hablarnos…. Nos estamos viendo’’

‘‘Marco, ¿y si te quedás un rato? Más tarde quedé de tomarme unos tragos con Celestino, y te digo donde conseguí esto, creo que quedaban dos más’’.

‘‘Me encantaría Mariana. ’’

Cada uno de nosotros ha fallado

2011-11-08T16:31:00.000-08:00

Viendo los papeles amarillos y oxidados

vale la pena volverse a topar en el margen.

No es un ‘‘Mea Culpa’’ hincándose a los años,

es hurgar en el pecho vacíos punzantes.

El fracaso sabe a traición vil y barata,

tirándole piedras a castillos de cristal,

que en algún momento creímos que eran de hojalata

y que las piedras no los iban a poder tocar.

Cada uno de nosotros ha fallado,

se ha visto los ojos en el espejo maldito

para encerrarse en la rabia, en el dolor y en el llanto

y bajar la mirada sin excusas ni estribillos.

Distinguirse es ponerle máscaras a la arena,

comerse el señuelo como dulce de cumpleaños,

mirando cabizbajo mientras se enfría la tetera,

sabiendo en el fondo que hasta el futuro está hastiado.

David Ching

2011

Verte partir

2011-10-04T22:06:00.000-07:00

Es duro verte partir en los meses atroces,

y ver cómo te vas día a día de mi alma,

dejando las cascaras de los recuerdos en los rincones

Es duro ver como todos los compañeros lo toman tan sonrientes

y parecen afirmar que no extrañarán tu presencia

mientras yo no puedo apartar la mirada cuando se alejan los trenes

Verte partir es fijarse en las amapolas de los caminos,

en las tazas de café y las noches de desvelos.

Es recordar con melancolía la olla de carne de los días fríos.

Aún estamos a mitad de camino y la cancha está mojada,

cómo para embarrialarse en una mejenga de cuando éramos chamacos

y agarrar la cleta para tirarse sin frenos por la bajada.

Pero todavía queda el sin sabor de haber perdido las oportunidades,

de preguntarse todavía si valió la pena tanto sacrifico,

de pensar en el frío que se mete por las orejas en las navidades

Es duro verte partir porque no queremos y nunca lo pedimos,

porque los adioses son lo más ingrato que inventamos los humanos.

Es como regalar confites para quitárselos a los carajillos

y pretender que los tiempos mejores no son los pasados.

Es duro verte partir dejando todo manchado de azul,

cerrar las cajas de recuerdo con tapas de madera

ver marchar día a día el aliento de la juventud

e irse en silencio… con tantos ‘‘hubieras’’.

David Ching

2011

Cambiar de lugar los ojos

2011-06-29T00:39:00.000-07:00

No me leás el poema de Sabina en interviú,

ni me repitás otro verso trillado de Neruda,

guardá la guitarra con tus canciones de Feilú,

y a Van Gogh, a los impresionistas y sus pinturas.

Irse tan lejos es hacer malabares con cuchillos

en circos de tres pistas que viajan por el mundo.

Basta con ver las sonrisas de los carajillos

y darle vuelta a las cosas, burlarse de lo absurdo,

Es que la costumbre acaba siendo la peor amenaza

para que las páginas no se tornen amarillas

y para que pierdan sentido las leyendas urbanas,

y nos encerremos a cegarnos de las maravillas

por eso es sano cambiar de lugar los ojos

jugar con el izquierdo, el derecho y hacer todo al revés

y saborear los orgasmos que nos dejan temblorosos

disfrutando de una vida que vivimos por primera vez.

David Ching

2011

Fijando horizontes

2011-06-08T00:19:00.000-07:00

Volver a tirar los dados

es ver hacia arriba con los ojos llorosos

y dar un suspiro moribundo por el pasado.

No es necesario entender lo que hay del otro lado de la cerca

o al final del pastizal.

Machado con sus caminos fue un cabrón.

De vez en cuando vuelve a caer la condenada culpa

y me da por encerrarme en la música a llorar,

mordiéndome los labios, recriminándome al rojo

entonces me doy cuenta de que es hora de caminar

y sonreír y entender y jugar,

esperar que el retumbado de la lluvia pare

mientras uno se sienta al aire libre, queriendo que escampe.

Ahí es cuando quizás se vuelvan a tirar los dados

los suspiros y los ojos llorosos

y es hora de dejar ir

fijando horizontes que no son fijos, ni están iluminados

La Escalera

2011-04-23T00:05:00.000-07:00

Bajaba las escaleras absorto y ensimismado. Cabeza baja, ojos caídos, pelo corto y lacio, bien parecido pero sin gracia. Un bombillo parpadeante apenas iluminaba el pasadizo de madera. Cigarrillo de tabaco seco entre dedos deshidratados. Mugre en las barandas mojadas y una tenue luz al final. Caminaba un poco encorvado, como llevando la carga de siete caballos. Del otro lado retumbaban luces dispalres y coloridas como si fuera una fiesta de bar jovial.

‘‘Mauricio Esteban Solís Chacón, alias Chacal. Estaba en el lugar equivocado en el momento equivocado. Lo acusaron falsamente de tráfico de drogas y le samparon ocho años, salió limpio porque el Krishna es grande y lo quiere mucho, hace rato ya, desde entonces se sabe poco de él’’.

‘‘4 de octubre del dos mil seis. Ya soy libre, no tengo ganas de escribir hoy’’.

Era un día soleado y Chacal fue a comprar tabaco del fino para enrolar. Prefería el buen producto de la British antes que la mejor hierba, lo guardaba para festejos. Ocho años desde la última vez. Papa Nico le había enseñado, doce años. El buen abuelo trabajador de la Yunai que se colaba en la casa de los gringos para aprender uno que otro placer vicioso. Sabía distinguir calidad. Eran otros tiempos.

La casa de Papa Nico era grande, dos hijos adoptados, una hectárea completa de patio soleado. De la entrada había un solo pasillo con cuatro puertas, este daba a una sala-comedor que se separaba de la cocina por el desayunador de madera enchapado con cerámica blanca. Las cuatro puertas eran la habitación de los chiquillos, el baño, Papa Nico y el cuarto de tiliches. Chacal todavía recordaba las fotos de Papa Nico con tata güila entre los brazos.

‘‘Y a mi qué con este Mauricio Esteban= Por mi lo pudieron meter veinte años por violación de menores que me importa un comino’’.

Chacal recordó la casa cuando empezó a bajar las escaleras, también el día que salió de la cárcel. Los viejos amigos que lo habían traicionado. Apretó un puño en su bolsillo. Todo estaba planeado, desde un paquete de coca hasta la cerveza que se tomaría esta tarde.

‘‘Lo que pasa don Cornelio es que, no se si lo recuerda, pero el tabo cambia a cualquiera y por ahí hay malas lenguas’’.

Siempre se las ingeniaba para conseguir lo mejor de la British. Antes de ese día jamás había tocado una pistola. Tarde lluviosa, buenos amigos y Chico estaba con la coca en el cráneo. Un tal don Cornelio , una deuda, había suficiente gente en el bar para hacerlo bullicioso y las paredes estaban pintadas de negro, la barra era la mitad del bar y una rocola de fondo tocaba música escandalosa. ‘‘Bonita tarde, aunque lluviosa, pero buena para estar aquí ¿no?’’ ‘‘Si Chacal, ocupo que me hagás un favor…’’

Cuando puso la mano sobre la baranda de la escalera sintió un escalofrío. Tata y Papa Nico se le vinieron ‘‘La venganza nunca es buena’’ al rato tenían razón. El último diario había quedado guardado en el cajón de arriba del mueble del cuarto de Papa Nico. La oscuridad se le metía en la espina. Era necesario abstraerse de todo sentimiento, entrar de manera mecánica, levantar el brazo y hacerlo sin más ni más, ya lo había pensado y practicado mil veces en su mente. Había algo claro, si cabía duda, todo se iba al demonio.

‘’24 de abril del dos mil dos. Me contaron que Chico murió ayer, lo emboscaron. Allá pagará sus platos rotos, Don Cornelio sigue ahí. La última vez que fui a la casa de Papa Nico la Smith and Wesson seguía en el cuarto d tiliches. Creo que nadie ha vuelto a entrar, espero que tengan un buen paquete de tabaco por ahí.

Solo era llevarle unos libros al tal Cornelio porque Chico iba a dar unas vueltas., además no quería manejar en ese estado. Ya antes se lo había pedido, no era algo nuevo. Lo siguiente que supo era que estaba en un juicio acusado de quien sabe qué.

Frente a la puerta, identificaba la habitación tanto cómo la casa de papa Nico. Abriría la puerta y la música se detendría, una luz penetrante y blanca descubriría los libreros y el escritorio. Don Cornelio estaría sentado y su asistente de pie, probablemente hablándole de Chacal. Que había salido hace poco ‘‘calmado, pero a esos hay que ponerles el ojo, sabe quien es usted y en la tarde Fran quedó de invitarlo a una cerveza con arsénico’’. Chacal sabía que en la noche se acababa todo. Entraría sin hablar ni preguntar, Sacaría los dos paquetes que tomó de la casa de Nico (cada uno en su bolsillo) tiraría dos disparos, el tabaco era para después, en la noche a tomarse la condenada bien rápido y cerrar los ojos de una vez por todas.

Chacal abrió la puerta y levantó su brazo derecho y apuntó el revólver a don Cornelio. Levantó la mirad ay lo vió a los ojos. En ese momento se dio cuenta de que nunca iba a poder jalar el gatillo.

David Ching

2011

No me olvides

2011-03-24T23:14:00.001-07:00

No me olvides

No vale la pena desperdiciar los sueños de los boticarios

Ni romper los espejos donde nos vimos los ojos

O tirar por la borda los diarios repletos

No me olvides

No ignores la costumbre de dar cálidos abrazos

Ni pierdas las risas tímidas de los labios penosos

Extrañando no visitarnos en sueños

Olvidar sería ignorar que nos quisimos

Sería negar verdades del pasado

Mirar las estrellas sin ver la luz

Olvidar sería privarse del privilegio de haber sido feliz

Arrancar para siempre los tapizados de papel

Por eso… no me olvides

Tu vida continúa y la mía también

Y las flores del jardín seguirán siendo coloridas

Las golondrinas todavía volaran predicando su fe

Y veremos hacia atrás las piedras escondidas

Pero olvidar sería negar que tuvimos corazones

Que se amaron en un tiempo en que se podía creer

Por eso… no me olvides

Es como una carta al atardecer

Una hiedra enredada en los árboles viejos

un papel amarillo olvidado en el camino terrible

Es el agua que brota de las palmeras

Las sonrisas que tuviste que dejar escapar

Así por mi y por ti, te pido algo simple...

No me olvides

David Ching

2011

Los graffitis

2011-01-09T23:16:00.000-08:00

Aún se lee en las calles ‘‘Pepe Mujica Presidente’’

Con símbolos del Frente Amplio uruguayo

Y PCU de rojo en la pared de en frente

Lo que antes rezaba ‘‘Kirchner asesino’’

Hoy dice ‘‘Nestor vive. Fuerza Cristina’’

Al lado de un símbolo azul y amarillo

Efe Ese Ele Ene de rojo y de negro

‘‘Viva Ortega’’, ‘‘Fuera Ortega’’ a la orilla del lago

O simplemente rezan las oraciones del pueblo

‘‘Arias hijueputa’’ ‘‘diputados vagos’’

‘‘No TLC’’ ‘‘Fuera gringos invasores’’

Y cosas por el estilo a una cuadra del teatro

Me gusta pensar que las calles guardan la memoria

De la traición, la esperanza, el rencor el abandono

Y algunas obras de arte olvidadas… hermosas

¿Será que también gritamos con el espray del berreo

Porque ya sea en Caracas, la Paz o Bogotá

O en las miles de ciudades de corazones de fuego

Y esto es lo que queda una vez en silencio

Le llaman inconsciencia, vandalismo, destrucción y muchas cosas más

Y es como si las paredes fueran el lienzo

Que pinta todo eso que no se quiere escuchar.

David Ching

2010

A veces

2010-12-13T20:24:00.000-08:00

El eco de los disparos

El vacío de los suspiros

Las falsedadesd e los humanos

Y el tiempo mal medido

A veces los errores se pagan con interés

Con culpa mordiéndose el labio

Bajando la cabeza que en su pobre estrechez

No quiere entender ni abandonar el pasado

A veces entonces queremos ser perfectos

Y triturar, sonreír y dormir tranquilos

Darle al que pide en la calle cien pesos

Y en las tardes y noches reuniones de amigos.

Y toca entonces ver las flaquezas

Y entender que las buenas intenciones no son suficientes

Aceptar que al final ya no existen promesas

Y dejar verse claro, esperando que sea a veces… solo a veces

David Ching

2010

Bajar la Colina en Bicicleta

2010-10-07T23:14:00.000-07:00

No fueron mentiras cuando las dije pero ¿qué diferencia hace? Lo peor ha pasado y nunca quise herir a nadie, lo hecho hecho está y las cosas no salen como uno quiere. No me interurumpás por favor, esta vez no, vos sabés lo que me cuesta. Solo quiero dejar las cosas claras. Antes que nada, no eres la santa de esta historia ni yo el demonio, creo que ya lo sabías pero igual te lo digo. Siempre tuve las mejores intenciones.

A veces me gusta imaginar que nunca reté a Carlos a la mejenga de tragos y que no me tiré por la colina en bicicleta. ¿Cómo hubiera sido todo? Aunque siendo honesto lo volvería a hacer, es algo de luchar en nuestras trincheras porque a veces nos toca hacerlo, aún sabiendo que no podemos ganar y que a mí siempre me toca pagar los platos rotos.

Si tengo que definir un punto de partida sería el bar de mala muerte de la esquina porque Carlos me invitaba a cervezas de bar tender noctámbulo. De ahí recuerdo el olor a cigarrillo que fumabas la noche que nos reencontramos después de tantos años. Siempre fumaste los mismos y yo te los quitaba y te decía que dejaras esa vida. Nunca me hiciste caso, creo que todavía no lo haces.

Carlos no era malo, aunque me digás que es un saco de vicios y que no lo querés volver a ver en lo que te queda de vida (que parece que así será) yo todavía lo defiendo, después de todo por él te reencontré y no te imaginás cuanto ocupaba de vuelta a mi hermanita porque nunca te lo confesé pero caíste como anillo al dedo.

Solo tenía las noches los fines de semana cuando podía olvidar que estaba hasta el cuello y que ya no quería seguir. Y ni siquiera eran todos, en realidad muy pocos ratos libres me quedaban, pero cuando volviste fue como un balde de agua fría. Empezaba a tener sentido el grafiti de la parada y las cervezas sabían mejor.

Me vi en el espejo del bar, no te imaginás lo que costó reconocerme. Detrás no estaba el que te aconsejaba todas las noches mientras mama y papa dormían. Tu cigarro no se quería apagar y las mentiras no se soltaban tan fácil porque yo quería volver a ese espejo. El grafiti era solo un corazón mal pintado con una carita feliz a la par, pero habías dicho que era lindo y reímos montones. Carlos también te invitaba a vos a tragos delicados que solo ustedes conocían, bien que coqueteabas cuando estabas aburrida para sacarme canas verdes.

‘‘¿El lo hizo? ¿En serio? ¡No puede ser!’’, era el revoltoso del grupo y desde entonces quedó cómo el grafiti de Miguel. Esa noche me invitaste a cerveza.

Todo estaba saliendo de maravilla, como siempre pasaba con vos y dejaba de lado el agua hasta el cuello no podía quejarme. Estaba feliz en mi burbujita. ‘‘Y Miguel contáme ¿Por qué hiciste el grafiti?, ese que tanto le gusta a Magda. ’’ ‘‘Dejá de joder Quique, te he dicho mil veces que esos son cuentos de Carlos’’. ‘‘Bueno, pero solo si pagás esta ronda te dejo de molestar’’ Y nada de tener que sacar los ochenta proyectos. En la noche me quedaría hablando con vos.

Fue una llamada de Carlos que quien sabe cómo carajos fue a dar con vos, pero llegó todo alegre una mañana ‘‘¡Magda terminó!’’ ‘‘Si Carlos, yo sé, ¿por qué crees que me doy mis lujitos en tu bar ahora? ‘‘No, carambas, que viene de vuelta’’. Era algo grande porque vino a mi casa y esa noche comí, arroz con pejibaye.

‘‘Acordáte del grafiti de Miguel’’ De camino en el carro, vos ya sabías que te esperaba la vieja receta de la abuela, esa vez cargué el arroz con el doble de salsa de pejibaye, como a vos te gusta. Y no me podés negar que cuando estuviste acá no te chinee, porque cual capricho tuvieras dejaba el trabajo para irte a consentir. Y ahí fue cuando dejé de lado todo, al fin y al cabo vos ya estabas trabajando y no ocupabas que mis ojeras fueran tuyas.

Aquella vez del espejo me notaste algo raro, yo sé, porque no fue como las demás salidas. Creo que vos tampoco me reconociste y se te notó, aunque ya empezabas en tus andadurías con Miguel y estabas en otras, pero me hiciste una mirada extraña, no podés decir que no y es que hace tanto no miraba mi reflejo. Pero ya no importaba, al fin y al cabo ¿para qué ser el tercer asistente de oficina de algún soplas que nada que ver? Ya no me ocupabas y creo que en el fondo siempre lo supe. Así que me fui a traguear con Carlos, el me conocía hasta los huesos.

Entonces fue cuando te dije (y no fue solo la cerveza) que te quería con el alma, que nunca dejarás de ser mi hermanita porque desde que papa y mamá se fueron no había nadie más. Y reafirmé aquella promesa que te hice tantos años atrás (cuando le tenías miedo al coco) y lo dije en serio, no fueron mentiras cuando las dije, yo nunca te iba a abandonar y siempre iba a estar ahí para vos.

La semana siguiente llegó otra vez Carlos, vos estabas recogiendo flores del jardín para decorar tu nueva oficina y yo terminando unas tablas que me tenían harto, pero o salían antes del jueves o salían antes del jueves, y Carlos entró con toda propiedad para anunciar que haría una fiesta en el bar la próxima semana. Nunca entendiste que esto iba a ser grande pero yo si porque Carlos solo deja el bar cuando algo amerita arroz con pejibaye o algún otro de los inventos que hicimos cuando jugábamos de chefs. Además Carlos sabía que yo ocupaba caer en cuenta otra vez y volver a antes de que te fueras, hasta vos notaste que no era el mismo.

Carlos también quería que te vieras con Miguel (el todavía te aprecia) pero estaba pensando en mí y por eso yo sabía que iba a haber mejenga de tragos. Y en efecto nos recibió con uno fuerte, a vos te pego pero yo estaba preparado y saque pecho. De una vez a bailar y cuando te cansaste creo que bailé al menos con seis chavalas (incluso una con la que había desahogado soledades) pero eso no acaba ahí porque aún falta el billar y los dardos. Después fue que reté a la mejenga (cuando soltaste a Miguel) porque era tradición. Y tres vasos, tres sillas y dos botellas para darle como se debe.

Justo después de la fiesta fue que decidimos bajar la colina para recordar viejos tiempos. Las bicicletas estaban oxidadas pero había que hacerlo. Por eso te digo que aunque creas que la idea fue de Carlos, en realidad todos la pensamos. Teníamos que recordar esas rebuscadas memorias de bares olvidados sin bar tender fijo. Antes de que le vendiera mi alma al diablo seducido por los trajes enteros y las salas de café. El doble del estrés y la mitad de la paga, no tenía de otra. Ocupaba recordar.
Carlos nada más se puso a recibir la bala. Se levantó pampante, seguro de que los tres nos mandábamos. Te apuesto lo que sea que se moría del miedo porque sabía lo que venía pero yo tenía que hacerlo y Carlos era un excelente actor. Entonces ‘‘por los viejos tiempos, antes de que Quique tuviera que agarrar el trabajo ese’’.

¿Qué otra tenía? Porque de los dos vos eras la que tenía que salir adelante. Decime por favor que me entendés. Si sos asistente tercero dejándolo todo porque no das la talla y aunque te fascine y estés gozando montones te tenés que ir ¿Cómo no querer devolver el reloj? Y no es un reclamo, pero vos estabas ahí y tenías que ser profesional, te tocaba, a mi no, era la única opción y entonces te fuiste y no me quedó de otra. Por esto tenía que bajar la colina en bicicleta…

Yo no sabía que jugaba con fuego y el recuerdo fue más de lo que pensé. El viento en la cara y los pedales libres, las risas de jugar bola, salir corriendo de las aulas a los bares y nos teníamos que quitar el uniforme si íbamos donde el negro (nada de tragos a chiquillos). Bajar la colina en bicicleta era más que solo eso, era abrir una caja de pandora y desatar unos perros que no sabíamos si eran mansos y al final no lo fueron y se vino un torbellino entre informes y memorias desenterradas con tu cara en el ojo del huracán porque yo sabía que lo hice por vos pero no pude más. El viento, el trabajo, dejarlo todo, la mejenga de tragos, el agua hasta el cuello, no había tiempo, el grafiti de Miguel, los bares y vos volviste… era demasiado.

Entonces me encerré la mañana siguiente. Vos creías que yo terminaba los informes y yo también lo creía, pero en realidad me metí en vericuetos de los que no podía salir y en algún momento de toda esa semana que estuve encerrado me perdí. Y no se supone que yo me tenía que morir, y por eso si te pido perdón. Te repito, no fueron mentiras cuando las dije, nunca creí tener que pedirte perdón por romper esa promesa. ¿Cómo iba a saber que esto iba a pasar? Y si sirve de algo… aún estoy acá para vos en lo que pueda. Sé que no es lo mismo pero déjame lavarme la conciencia y sentir que nunca te voy a abandonar. Yo sé que me pasee en la fiesta, y por eso te pido perdón.

¿Y ahora?... no sé, supongo que te quedarás siguiendo tu vida. De los dos vos eras la que tenía que salir adelante, yo hice todo lo que pude, pero de verdad fue demasiado. Y creo que ya dije lo que tenía que decir y te deseo suerte, ahora no puedo acompañarte. Sé que querías que fuera el padrino de tu hijo, ya me imagino cómo me lo ibas a decir, toda preocupada, y me duele como los diantres que no te pudieras desahogar conmigo, pero tranquila, Miguel es un buen muchacho que aunque no lo sabe, (quiero que lo sepas) cuando hablamos aquella noche, me comentó que había encontrado un hermoso par de anillos.

David Ching
2010

Venderle el alma al diablo

2010-08-05T22:52:00.001-07:00

Echar panza como los señores que solo toman cerveza
Preocuparse por el almuerzo y las cuentas mal pagadas
Dejar de correr sonriendo bajo los aguaceros tropicales de noches alunadas y vacías
Estirar las horas del acontecer de los países perdidos en los mares de corbatas y trajes enteros
Desvelarse pensando en el recibo de la electricidad, teléfono y agua
No volver a jugar escondido
No apostar el todo o nada
Tirar la toalla
Emborracharse para desempolvar las memorias de los rincones con telarañas
Emborracharse para engrandecer el ego y sacar un pecho falso y lastimado
Dejar de tomar vino
Dejar que las páginas se pongan amarillas sin que una gota de tinta las toque
Mentir sonriendo los engaños ponzoñosos que dejan heridas abiertas
Desvelar las horas entre deberes insípidos que no dejan levantar la cara para saludar el día
Exhibirse con oropeles comprados en Fifth Avenue a precios de corazones rotos y sueños falsos
Empolvar el piano y los lapiceros viejos y finos regalados con el alma
Quitarle la sonrisa a los niños que están a punto de contar un chiste o una historia
Dejar de creer
Dejar de sonreír
Dejar de recordar
No volver a enamorarse
Olvidar la beleleza de la ciencia y el subilme sentimiento tras las artes
Abstenerse de las obras de teatro y las novelas de lágrimas bien lloradas
No atreverse a llorar
No atreverse a hacer el bien
Olvidar a los amigos
Meterse a jugar cobarde en las apuestas del azar y la decisión
Agachar la mirada y la cabeza frente a las tormentas de arena del desierto de Nevada o de los huracanes del golfo de México
Tenerle miedo a la verdad
Tenerle miedo a las paabras
Tenerle miedo a al vida
En fin… venderle el alma al diablo

Los minutos de silencio

2010-06-02T22:25:00.000-07:00

Basarse en predicar muertes anunciadas

de unos cuantos motivos olvidados

o de palabras vedadas,

vacías,

que ya no dan eco,

es como anunciar el luto,

Falaz y encerrado,

cuando los recuerdos deberían

Dormir y darse asueto.

Por eso no hay que escuchar los susurros

de los fantasmas y ángeles guardianes,

que por bien o por mal,

habitan solo en el futuro

respetando los silencios rebuscados

que se piden frente al mar,

frente a ataúdes que empañan el pasado.

Me gustan los minutos de silencio

cuando las memorias son memorias

y ya se velaron todos los muertos.

Me gustan los minutos de silencio

si las lágrimas por llorar ya se lloraron

y solo quedan sonrisas de aquel tiempo.

Ahora queda la frente alta

los ojos iluminados,

el sabor a champaña,

buen gusto, buenos pasos,

que se han dado y se darán

y sonrisas de ilusionados

que cuando se levantan a brindar,

gritan ‘‘¡Salud! ¡mis hermanos!’’.

David Ching

2010

Sobre el hábito de mirarse al espejo

2010-04-25T23:57:00.000-07:00

De las prácticas cotidianas esta es quizás la más peligrosa. Algunos suicidas la ensayan desnudos o durante muchos minutos, pero esas proezas son realizadas por profesionales así que por favor no lo intenten en casa.

Es cuestión de tomar unos segundos y verse a los ojos, penetrar en esas profundidades y hasta que el cuerpo aguante que para eso lo hicieron. A veces duele como los diantres porque sabemos que del otro lado hay un monstruo que ni el mismísimo diablo se atrevería pero si tiene que hacerse, se hace. Es cómo tener la bomba nuclear pero salir a tirar la casa por la ventana en obras caritativas.

A veces del otro lado hay un bebe inofensivo llorando en los brazos de su madre y que da más lástima que cualquier otra cosa. Sin poder valerse de nada ni defenderse, ni siquiera levantar el brazo o la voz porque no sale y suena peor que un fonógrafo herrumbrado y descompuesto.

Lo peor de todo es no saber con que nos encontraremos, porque al azar le gusta apostar pesado cuando de juega bonito y al final no sabes lo que te espera del otro lado del espejo. Por eso es tan peligroso.

David Ching
2009

Volver a Caer

2010-04-16T23:57:00.000-07:00

Volver a caer sirve para poder levantarse,
mirar los ojos de la ventana infinita,
reírse en la cara de los cobardes.

Volver a caer es dejar que las verdades reposen
tirarse a nadar desnudo al agua fría
seguir barajando sin que las cartas se doblen.

Después de todo de eso se trataba
de poder jugar en la lluvia sonriendo
y regalarle flores a las gotas de rocío

Pagar sin chistar dos veces la entrada
y volver a entrar al círculo de fuego
aunque sea solo para refugiarse del frío.

Volver a caer es volver a jugar
volver a soñar despierto de asombro
tirar una piedra mirando al mar
sin temor de jugarse el todo por el todo

Volver a caer es salirse de las casillas para bailar en los tejados

David Ching
2010

Manuales de Vida: Lección 2, Sobre el poder de la fe

2010-04-09T20:32:00.000-07:00

‘‘Habrá que creer, habrá que creer
En Cristo, en la Paz, o en Fidel.
Habrá que creer, habrá que creer
En algo o en alguien tal vez’’ Alejandro Filio

Es necesario entender que durante el día se libran varias batallas y algunas es mejor dejarlas caer. Basta con que los primeros rayos del día se esmeren en buscar atravesar nuestros parpados para comprender que (aunque algunos se retuerzan en su tumba) la fe juega un papel fundamental en el quehacer diario.

Se aclara que no se trata de la fe religiosa y/o barata que se nos vende a cien pesos en la esquina o a la salida del tren. Hablamos de algo más profundo, cómo los gritos de los estadios o el miedo a los cementerios. Es entonces cuando libramos la batalla de no querer prender la luz ni lavarse la cara. Aún no hay fe y el polvo todavía está en las esquinas pero ya empieza a figurar la luz y los aromas mañaneros.

Algo dentro del cráneo quiere subir a jugar póker con el día. En este punto todavía no creemos poder ganar una mano y el descanso es un suave confort, cuesta dejarlo, pero siempre lo hacemos.

Viene la artillería pesada y la fe saca garras para atravesar nuestros párpados a como dé lugar y darnos a entender que vale la pena abrir los ojos porque el día aguarda. Nos sobornan con promesas de la final de futbol, el café mañanero, los traguitos con los amigos, verla a ella o a él, el jardín soleado o hasta el examen para el que llevamos meses preparándonos.

En fin… cualquier batalla que requiera un poco de fe (no las que se deban dejar caer). Algunas de las inagotables luchas del día a día que nos obligan a escribir los manuales de vida.

La guerra se torna sangrienta y a veces dura más de lo necesario pero una ley de los manuales de vida es que si la fe se pierde (o en este caso, la fe pierde) es mejor tirarse de un guindo.

Finalmente se nos obliga a levantarnos de madrugada (pueden ser las cuatro de la tarde, que siempre es madrugada) y saludar al día con una sonrisa que no se puede quitar.

David Ching
2010

No quiero dormir

2010-03-14T22:32:00.000-07:00

-¿Todavía estás aquí? No quiero que me veas, estoy muy fachosa
-Estos no son tiempos de ser modestas, estás más bella que nunca, además ¿en qué fachas no te he visto?
-Si, pero sé que estás cansada y te querés dormir.
-Yo no me voy antes que vos
-Esto es como cuando éramos niñas ¿te acordás? Las pijamadas que hacíamos y la que se dormía de primero perdía
- ¡Buenos tiempos!
-Más de uno he pasado con vos
-En serio… vete a dormir, sé que estás cansada y llevás varios días sin dormir, no tenés porqué hacer esto, ya me dijiste adiós y ahorita me voy.
-Dejá de ser tan necia, acabo de tomarme un café y yo no me voy antes que vos.
-Desde que teníamos cinco Carolina, y en la adolescencia…
-Hasta nos enamoramos del mismo chico, y las carreras después. Si Betty yo sé que eran buenos años, te da por repetirlo cada tanto.
-Carolina
-¿Si Betty?
-Estoy cansada
-yo se
-muy cansada
-Esto cansa a cualquiera, si querés dormir decime, y si ocupás llamo a alguien.
-Ya te dije que no me duermo antes que vos. Si llamás a alguien que sea azul, no confío en los verdes.
-Está bien
-¿Sabes porqué no confío en los verdes?
-¿Porqué Betty?
-Porque cuando jugábamos Volley, el equipo verde siempre nos ganaba
-Si es cierto
-Hablas poco, estás cansada.
-No me voy a dormir.
-¿La primera en dormirse pierde?
-Tú y yo sabemos que no aguantarás la noche
-Caro, es la última noche, hagámoslo, solo para gozar,
-Bueno, de por si ya sabés que siempre te gané.
-No seas tan mentirosa y recordá bien, por cierto ¿Cuánto es que llevo aquí?
-Poco más de medio año ya
-¿Tanto tiempo?
-Si
-Qué rápido, y cóntame ¿a quién has vuelto a ver?
-A las chicas, y a Carlos ¡Vieras que guapo está! Pero no tanto como cuando estaba con vos
-¿Vos todavía estás con Daniel?
-Si, acaba de pasar, ya a veces se te olvidan las cosas, ¿toda una vida con él verdad?
-Bastante, pero se nota que todavía te tiene sin dormir
-Ya te dije que no me vas a ganar
-yo ya te veo cabeciando
-y vos parpadeas lento
-Es por todo esto, pero yo sigo como nueva
-¿Ahora esto también te dio de repente?
- Jaja, ¿Sabés qué? A pesar de todo, no me arrepiento de nada, estoy feliz de que estés aquí.
-Yo estoy feliz de estar aquí
-ahhhwww… ya estoy bostezando
- yo no quiero dormir
- Yo tampoco

Se quedaron viendo un rato sin hablar, empezaron a cabecear y entraron los doctores para ver que no hubiera pasado nada fuera de lo previsto. Ambas cerraron los ojos conscientes de que no se volverían a ver.

David Ching
2010

Noventa minutos del deporte más hermoso del mundo

2010-02-20T23:33:00.000-08:00

Y arranca, noventa minutos del deporte más hermoso del mundo, en este inesperado encuentro entre Carlos e Irene. Carlos empieza moviendo las primeras palabras, se balancea, quiebra la voz. Sigue inseguro, Irene le arrebata el dialogo y se acerca peligrosamente. Va Irene, Irene, sigue, avanza peligrosamente pero la defensa se barre contra la banda y remata cerca de la meta final para mandarla al saque de banda.

‘‘Vemos en estos primeros minutos a un Carlos muy tímido, se le quiebra la voz, actúa con miedo, cómete errores’’

Y sigue el juego con Carlos que se aproxima peligrosamente a Irene, su aliento la seduce y avanza con firmeza. Se lleva uno, dos, tres defensas y sigue, Carlos continúa manejando le Dialogo, sigue Carlos, Carlos y se acerca besando a Irene para mandarla por la diagonal al saque de esquina.

Se van cumpliendo ya veinte minutos desde que Carlos e Irene se quedaron solos en la casa tras la reunión. Carlos sigue, intenta unos roces de cuerpo pero Irene rechaza. Carlos intenta acercarse de nuevo con algunos diálogos y la defensa que lo detiene.

‘‘Ahora sí, ahora si vemos a un Carlos más agresivo, uno que parece comprender la oportunidad que tiene y quiere aprovecharla’’.

Ahora Carlos se acerca decididamente tomando del brazo a Irene, dribla, se hace el ‘‘autopase’’, le sale un ‘‘te amo’’, lleva su mano al busto de Irene, vence a los defensas, va solo, solo y el guardameta que rechaza. Irene empuja a Carlos contra el sillón y se va de contragolpe. Se tira sobre Carlos y empieza a besarlo, se acerva, sola, va sola, sola, baja el zipper y… ¡GOOOOOOOOOOOOOOOOOL! ¡DE IRENEEEEE! Lindísima jugada por parte de Irene, y ahora que están en lo más y mejor.

‘‘No me esperaba esta movida, pero qué magnífica jugada. Muy bien, una Irene que se muestra tímida, juega a la defensiva, tiene solo un poco de ataque los primeros minutos. Ahora se viene de contragolpe y devuelve con el ‘‘yo también te amo’’. Se mueve a jugar en cima de un Carlos que descuida las defensas y deja libre el paso para el gol. Sin palabras.

Así es cuando el réferi central señaliza el final de esta primera parte y con dos orgasmos se van los equipos a sus camerinos. Irene uno, Carlos cero.
‘‘Bueno pocas faltas, un partido bonito con jugadas de ambos lados, arbitraje sin problemas. Vemos un Carlo que presiona, abre oportunidades y fuerza el error, pero Irene sabe defenderse y aprovecha el contra golpe. Muy buen partido, esperemos un poco más de desenvoltura en esta segunda parte que ya viene. ’’

Y vamos a la segunda parte del juego cuando Irene mueve las palabras en la cama. Vemos algunas variantes en el terreno de juego. Los dos están desnudos e Irene se aproxima, peligro, pero Carlos está leyendo y rechaza. Irene sigue insistiendo, arma bien la jugada, se acerca y tira el libro para mandarla a saque de puerta por el disgusto de Carlos.

El arquero arremete con fuerza y la buscan en el medio campo. Los dos equipos se movilizan, crece la hostilidad, el control lo tiene Irene, pero se le barren por detrás para la primera tarjeta amarilla del juego. Irene está resentida y Carlos se disculpa, vamos al tiro libre. Irene va, se acerca, tapa sus bustos cruzando los brazos, sigue, sonríe un poco, viene el tiro libra y opta por un abrazo, lo besa y… ¡palo! Cerca del gol con la jugada pero no lo suficiente para anotar un segundo tanto.

‘‘Es la primera jugada agresiva de este segundo tiempo, donde Carlos juega a la defensiva y vemos a una Irene que ataca y busca un segundo tanto, intenta forzar el error y es aquí donde se dan este tipo de situaciones.’’

El rechazo lo tiene Carlos, toma por la cintura a Irene y la besa por el cuello, sigue avanzando. Peligro en el área de Irene. Carlos sigue avanzando, pone sus manos sobre los muslos de Irene, hace el pase de la muerte, remata y…. ¡portero! Irene se da vuelta y en una magnífica jugada salva el gol.

Vuelve la palabra al campo de Juego por la banda. Irene le hace cosquillas a Carlos, avanza, nadie la detiene, empieza a besar a Carlos en el cuello. Le abraza el pecho, va entrando al área, sigue tira y… bien la defensa de Carlos empujando a Irene suavemente para acostarse.

Carlos avanza contra reloj, va por el empato con todo... Empieza a besar a Irene en el cuello y baja hacia los senos, dribla, se quita a uno, le pasa, sigue avanzando... Las manos se acercan a la entrepierna de Irene. Va Carlos corriendo por la banda, la centra y empieza a sonar la guitarra. La baja con el pecho, chilena…. ¡GOOOOOOOOOOOOOOOOOL! ¡Qué golazo! Cuando el central pita. Pito, pito, pito, pito. Y se acaba e partido con este golazo. Carlos e Irene comparten camisas y sudor. ¡Qué gran partido!

‘‘Así es, vamos con un hermoso empate uno a uno, con dos golazos, un partido para recordar sin lugar a dudas’’.

Y aquí se acaba el amistoso. Mañana veremos a Irene y a Carlos como do más que no compartieron la noche y esperemos volver a ver un encuentro entre estos dos porque de verdad ¡Qué gran partido! Nos despedimos de ustedes, gracias por acompañarnos y los esperamos para la próxima. Buenas noches y Ciao.

David Ching
2009

Para no estar cuerdo

2010-01-14T13:05:00.000-08:00

Un par de almas perdidas,
un piano empolvado,
las costillas de maria,
los ojos de los acetatos,
las chimenes frías,
los colchones sudados,
no saber lo que tenías
en los trenes a ningún lado.

Los callejones sin tiempo,
las botellas de agua oxidadas,
los elefantes del recuerdo
sin controles anti-plagas,
las mentiras sin remedio
atadas a la cama,
saber que no te quiero
o si te quiero y no se nada.

El desencanto del futuro mejor
que te quite el valor del presente
o la esperanza de uno peor
que no permita que te alejes.

Los sueños remotos
que no te dejan dormir.
La paranoía de los pocos
sustitutos del añil
Y en vez de ''adios'', ''hasta pronto''
porque no queremos desistir.

David Ching
2010

Manuales de Vida: Lección 1, sobre el cambio

2009-11-14T15:35:00.000-08:00

El hábito de cambiar los libros por los juguetes es necesario para el enriquecimiento cultural. Incluso puede casi afirmarse que es parte del ciclo natural de los seres humanos. Por supuesto que es indispensable antes cambiar las labores, recordemos que una de las reglas básicas es correr antes de caminar y no olvidarse de perseguir a las mariposas (al menos cuando corremos).

Sé que es cómo un juego de palabras pero entender la teoría es necesario para aplicar la práctica. Que no se nos olvide.

No se trata de una simple transacción (al menos no como nos imaginamos) sino un cambio de mente, una nueva visión. Algo así cómo ver el amanecer nadando en el mar. Podemos tomar, por ejemplo, un lapicero azul de punta fina (esos que hasta da gusto usar). También puede ser negro para sentirse importante, pero algunos son muy aseñorados y, a nivel personal, no me gustan.

Antes de todo vemos una firma, un sello para poner en los cheques y los contratos. Cuentas claras, chocolate espeso. El lapicero es un proceso más en la burocracia de la vida, herramienta indispensable para sobrevivir en la jungla de personas que corren día a día. Claro que nosotros también corremos día a día a estas alturas.
Es aquí cuando empieza el cambio, porque si las condiciones son óptimas y el momento apropiado, el lapicero muta. Entonces resulta que un papel en blanco por allá sirve para escribir y ya no es una firma.

Ahora podemos crear y descubrimos los libros y las carpetas abandonadas, las páginas amarillentas y los cuadernos de insomnio. Y ya no vemos una simple firma, sino una extensión de la mano, una puerta abierta o un cliché olvidado.
Sin embargo aquí no termina nuestro camino. Esta es solo la primera mutación. Cómo ya dijimos, todo se trata de cambiar los libros por los juguetes, pues ya tenemos los libros. Eso es un avance.

De nuevo, si el momento es el apropiado y la cosecha está en su punto. Los tinteros probablemente ya estén secos y el lapicero harto de escupir, pero nosotros nunca nos cansamos si seguimos los manuales de vida: ‘’dejarse vencer es para cobardes y rendirse no es una posibilidad. ’’El lapicero se nos queda viendo y nos grita.
Deja de ser una extensión de la mano. Ahora es un avión cruzando el ancho mar o una antorcha olímpica con la que corremos, hasta podría convertirse en el amigo imaginario perdido de la infancia.

Al lado de nuestro escritorio tenemos un mundo. La posibilidad de volar a la luna o plantar violetas en el fondo del mar abonándolas a poquitos con sol y estrellas. Y los libros se convierten en juguetes, pero no son ellos los que se transforman, sino vos. Porque ahora no ocupás nada más para gozar ¿Entendés?

David Ching
2009

Renunciar a la inmunidad diplomática

2009-11-08T20:53:00.001-08:00

Haceme reír
Haceme llorar
No me hagas tirar la toalla al final

De esos juicios públicos
Y privados
Los caminos que dejamos de lado
Eso es todo y más que suficiente
Para este iluso de astucia inconsciente

¿y si vuelvo a jugar con las claves del pasado?
Los clichés cursis y aborrecibles
Que odian los gruñones enanos y las viudas tristes…

La hora de tirar los dados
Al gane y gane
Y Volver a jugar con fe
El poker de aces

Eso es todo y más que suficiente,
Renunciar a mi inmunidad diplomática,
Pasar ante un juicio sin culpables ni inocentes
Donde la dama ciega puede no ser simpática.

David Ching
2009

Tres Meses

2009-09-09T23:05:00.002-07:00

No era parte del contrato volver a ver tu cara enajenada ni reflejarme en el espejo con los ojos nublados. Es que tirarse a jugar futbol ya no es lo mismo, por ejemplo, ya no está el flaco, huyó con los de la esquina y la verdad, casi me voy con ellos también.

Te extraño un poco, para ser sincero. Es que no es igual, aunque nunca me gustó la rutina, repetir las costumbres era agradable. Tomar café en las mañanas soleadas, salir e vez en cuando a las obras del flaco, los recitales de poesía en el Balay, justo después del ensayo de la danza que me obligabas a ver a fin de mes.

Vos, ensayo, yo, trabajo, computadora, escritorio, hola ¿cómo le va jefe?, gritos, felicitaciones, almuerzo, Café Balay, ‘‘¿Qué tal el ensayo?’’, ‘‘se ve bien la danza’’, ‘‘¿promete?‘’ ‘‘ahí verás’’, volver, escritorio, salir (si es temprano) un partido, ( si es tarde) una cerveza, llegar, esperarte, cenar, y la noche un misterio, mañana quien sabe.

Eso es, lo lindo del Balay. El flaco cruzó la calle con el sombrero de copa que le robó al viejo y hacía vueltas de canela en media vía toreando a los carros que lo madreaban. Nosotros con la risa en la punta de la nariz. Café negro, cómo todas las tardes de sábado. Vos con tu danza y yo con la oficina que ni nos daba de comer, bien que sabíamos que con tus bailes era suficiente. Cenas baratas y buenos tiempos.

Ese día te tocaba presentar y yo me había tomado un café negro en el Balay ¿Tres meses? Te vi en el espejo para abrazarte, eso te gustaba. La cerveza de la tarde había estado bien fría, sabrosa, humo de cigarro, el sudor de la jarra.

‘‘Flaco agarremos un taxi hoy Luisa danza,, ya sabés cómo es. Si faltan tres meses para el gran estreno y Flaco, te quiero ver ahí. Nada de excusas, es justo antes… no solo te voy a joder yo, Luisa también hará tu vida imposible. Vos sabés que te queremos Flaco’’

La risa del Flaco era única. También lo extraño, ya te dije… no era parte del contrato. ¿Tres meses? Habíamos ido , te juro que es cierto, estabas de azul y el pelo acolochado. El flaco te tiró un piropo cuando aplaudían de pie, tal vez lo escuchaste y por eso fue que te pusiste roja ¿Porqué no fuiste al Balay?

Tardes de café, se sentaba echándose para atrás y moviendo la corbata mientras levantaba las cejas: ‘‘Deme los muslos de pollo con salsa de carambola. ¿Usted Ignacio? ‘‘lo mismo de siempre, usted ya me conoce Gloria’’ completamente cliché y burocrático, pero así lo querían, sino nada de viaje, ningún concierto. Seguir de necio día a día tirando letras en la computadora porque vos sabes que yo lo quería ‘‘¿Tres meses?’’ ‘‘Si, tres meses’’.

‘‘Que bien, que bien, hoy en la noche baila luisa, proyecta ser un éxito… Allá en el teatro de la esquina frente a la plaza, ¿en serio tres meses?’’

‘‘Flaco ¡nos vamos! Tres meses, mañana celebramos en el recital de poesía del Balay’’. ‘‘Bueno ya que seguís, pero no más de una, acordate quie Luisa baila hoy. Allá países del este, ¡Salud!’’

7:00 Am, cortinas, bajo a hacer el café y llamó el Flaco, que la vieja está mal, ‘‘no me digas eso por favor’’. El próximo martes hay recital de poesía. Luisa ¿Qué? No más ¿tres meses? ¿NO te había contado? Hoy en el Balay, si para el recital de Marquito Flores, van los de la esquina, si también el flaco, pero que la vieja está mal. Los de la esquina tal vez se vayan a buscar vida.

¡Aplausos Marquita! ¡Qué grande Flores! Otra copa de vino por el Flaco y por Ignacio ¡Salud! ¡Tres meses! Más vale que cuando vengan no se vuelvan a sentar en un escritorio. Otra copa para Raúl, Luis y Fello que nos abandonan. Que buscar vida y el Balay es muy pequeño, la mejor de las suertes ¡Salud!

De repente que la vieja está mal ¿Ya te dije que era lindo abrazarte? A ti o al flaco ¡Qué cabrón este Ignacio con sus adjetivos sin carne! Callate Marquito, no todos somos poetas y a algunos nos gusta la palabra lindo, pero ya la cagaste, quemá este puto papel.’’ Historia de siempre con Marquito, no ves al Flaco que nos desertó ¿tres meses? Y te juro que no más oficinas ¿y si lo mio es escribir? ¿y si allá no hay Balay? ¿Los martes de Marquito?

Y al final se fue con los de la esquina ¿Tres meses? Bien lejos el recital de poesía los martes a las ocho. Qué hay de la danza ¿porqué no lo intentás? Ahí está como siempre pero no Luisa, el Flaco no va a volver, vos tampoco. Me fui un tiempo y no los volví a ver ¡Tres meses! ¡Salud!

Ignacio

David Ching

2009

Solo se puede saludar en navidad

2009-07-20T10:56:00.000-07:00

Dejando de lado la tradición de bajar corriendo las escaleras en navidad para encontrarla en la esquina e invitarla a un café, puedo pasar tres días sin pensar de forma maniaca en cómo decirle ‘‘hola’’. Un hábito tan subestimado como saludar apropiadamente, con el tono y gesto adecuado.

La ventaja: ya pasó mucho tiempo desde navidad y falta aún más para la próxima. La desventaja: no tengo excusas para no calcular cada segundo del saludo.

Entonces pierden gracia las horas de presumirme a mí mismo que mañana lo lograré. Ella no sabe que en cada café y en cada esquina se cuela la manía del perfeccionismo. Tampoco se imagina cómo el hábito de saludar se va interponiendo cada vez más en todos y cada uno de los fines de semana. Solo piensa en el sabor del croissant y la galletita de cortesía. Yo froto mis manos porque en estos tiempos pega frío, pero ojalá no me vea, tendría que tirar la toalla y correr a mi apartamento de quinta planta para llorar encerrado en los cuadros que pintó mi tío.

Ella baja las escaleras como en los tiempos en que yo jugaba de valiente al final de la película. Se sienta en la banca y desde la otra esquina voy caminando, cuidando cada uno de mis pasos. Los dos sonreímos y el bus se detiene para repetir la función de los fines de semana, donde el guión no falla en una coma, pero siempre se había caído en el saludo.

‘‘Hola, señorita ¿Cómo le va? ¿Nos conocemos? Sabe, yo voy a tomar un café en el Balay ¿Me acompaña?’’ porque a ella le gusta así, pretendiendo que somos dos extraños y que yo no soy Mario y ella no es Sara. Es parte del guión, con el sinsabor de no haber podido saludar correctamente.

Para el croissant ya estamos tranquilos y el café hace que todo vuelva a la normalidad. Pensar en la despedida es demasiado y vuelvo a querer que sea navidad.

Me entra por los huesos un sentimiento cómo de carne de gallina que traiciona el tórax y salgo llorando porque no me queda más que tirar la toalla. Me gustaría volver a los cuadros de mi tío pero ya vino el café y no puedo salir de escena. El guión está escrito.

‘‘Entonces… ¿qué ha sido de tu vida Mario?

La pregunta re masticada, casi escupida de siempre, de cada día de malos saludos y bancas blancas en las paradas de los buses. Replico protestando que ya no puedo más y se cierra el telón de improvisto. Salgo a saludar y pago la cuenta.

El beso en la mejilla es la cereza en el pastel y me voy a la quinta planta del edificio (no quiero tomar el bus, hay un frío agradable para caminar) para meterme en las cobijas y esperar el próximo fin de semana, queriendo que sea navidad.

Cuidado con rendirse

2009-06-18T23:56:00.000-07:00

Es el juego de atrás:

tragarse la frustración y tirarse a media asta

desnudo,

vacío,

y llorando bajo la lluvia en un rincón oscuro.

Cortarse de forma transversal,

Sin discriminar los temores,

para ver la hamaca del play moviéndose.

Quedarse quieto cómo el pensador

escuchando el raciocinio,

ese que nos grita tirar la toalla

y dejar de presumir arcas vacías.

Con los ojos de un muñeco,

fijos y perdidos,

dejar de seguir desmintiendo verdades

y ver bien el anzuelo.

Al fin y al cabo;

tirar la toalla no es tan fácil,

ni tan justo, ni tan necesario

porque nos gusta creer.

Al fin y al cabo

nos golpea contra el suelo,

y grita, y grita, y grita,

y te arrinconan contra las cuerdas

pero te gusta pensar que sí,

Y no quieres tirar la toalla.

David Ching

2009

Lisímaco Porras

2009-05-30T10:19:00.000-07:00

Para la Dra. Patricia Vega Jiménez, que lo escribí como un proyecto para su clase.

Cuando los oficiales de Braulio Carrillo irrumpieron en la imprenta de Joaquín Bernarndo Calvo, Lisímaco Porras estaba cumpliendo los ocho. Habían de pasar cinco años para que el (en aquel entonces) pequeño niño, entendiera que este hecho, ignorado en su infancia, iba definir el resto de su vida. En ese entonces ‘‘La Merced’’ editaba el ‘‘Noticioso Universal’’ y de vez en cuando, uno que otro trabajo de esos en los que se especializaba ‘‘la Paz’’, ‘‘La Libertad’’ o ‘‘La Concordia’’.

Lisímaco aprendió a leer por obra y gracia del Espíritu Santo y sus padres creyeron que era lo único que sabía hacer bien. Desde pequeño admiraba a Miguel Carranza. Algo entre el tóxico olor a tinta y la pesada maquinaria lo seducía constantemente, por eso, no fue ninguna sorpresa que empezara a trabajar como aprendiz en la imprenta del estado cuando recién había cumplido los trece.

La familia Porras, por su parte, guardaba un especial cariño por Miguel Carranza, eran partidarios de Carrillo -cómo buenos josefinos- y odiaban a muerte a Gallegos. Miguel había convencido al señor Porras de que ‘‘La Paz’’ era la mejor imprenta del país y que el estado nunca debió contratar a Valenzuela. Recuerdo que Lisímaco no dejaba de repetir que el mejor líder de Costa Rica había sido, sin lugar a dudas, Braulio Carrillo.

Todavía recuerdo cuando lo conocí en uno de los tantos cafés de la época. Años antes de que quemaran ‘‘La Información’’. Nadie se explicaba cómo aquel ex maestro impresor se mantenía vivo y (más sorprendente aún) lúcido. Me lo presentó Rómulo Tovar, en ese entonces apenas estábamos empezando los dos, en esto de los periódicos.

Era un señor bonachón, arrastraba una panza cervecera desde sus años de tandas de domingos y lunes santos. Siempre opinaba de la política del momento y nadie dudaba de su capacidad de juicio. ¡Cómo nos lamentamos que no nos acompañó en el embrollo de los Tinoco!

De ayudante siempre fue sobresaliente (o por lo menos eso dicen), su pasión por la imprenta hizo que ni los peligros de las máquinas pesadas, ni las inhumanas jornadas laborales lo detuvieran en su empresa de llegar a ser maestro impresor. No ganaba ni medio peso y apenas le alcanzaba para pellejear lo necesario, pero no habían pasado ni dos años cuando ya era oficial, no sé si quinto, cuarto o tercero, pero se la jugaba.

Nunca se quejó y (aunque al principio no hablaba mucho) siempre simpatizaba con el director de la imprenta del momento, principalmente con los señores Nazario Toledo y Adolfo Marie. Tal vez porque cuando ellos llegaron a la imprenta ya Lisímaco era maestro impresor, o tal vez porque todo lo que leyó en un lapso de siete años lo había convertido en un erudito. Lo cierto es que sus más de diez años en que lealmente sirvió a esta empresa, hicieron de Lisímaco quien sería el resto de su vida.

Me contaban que de vez en cuando se pegaba sus tandas con los Carranza los fines de semana y los domingos, aprovechaban para hablar de Joaquín Bernardo Calvo, de Braulio Carrillo y serrucharles el piso a Juan Francisco Valenzuela y a José Rafael Gallegos.

Fueron casi quince años de trabajar, y hubieran sido más de no ser por la batalla del 56, porque sin un brazo es mucho más difícil. Desde limpiar y barrer cómo aprendiz, hasta dirigir a los oficiales cómo maestro impresor, nunca dejó de escalar y no fue director de la imprenta porque no quiso (quizás porque odiaba a los políticos), pero tenía que venir el jodido aquel de Walker a pasearse en la fiesta, y como Lisímaco era primo del presidente tenía que irse. Pero ¡Qué hubiera sido de la imprenta en este país si Lisímaco Porras hubiera seguido!

Cuando Rómulo y yo entramos al café para conocerlo, Lisímaco estaba discutiendo con Jorge Volio. Dicen que fue por Lisímaco que Jorge entre sus politiquerías se metió a esto de los periódicos. Nos sentamos al lado del antiguo maestro impresor y lo invitamos a una cerveza. Nunca voy a olvidar cómo me hablo de toda la historia del gobierno, de todo lo que se había sufrido en las imprentas y de las jornadas pesadas.

Fue gracias a Lisímaco que me metí a esto de ‘‘La Nueva Prensa’’. Se me apareció después del escándalo de los Tinoco y cómo podrás imaginarte casi me muero del susto. Si lo habíamos enterrado hace ya buen rato y ni siquiera sé porqué a mí, yo solo lo había visto un par de veces cuando iba al café y ocasionalmente lo invitaba a una cerveza, pero ahí estaba cómo siempre, todavía sin un brazo y diciéndome que hacer, hablando maravillas de Braulio Carrillo.

Se había peleado con Jorge Volio y casi se pelea conmigo cuando le dije que yo si creía en el voto femenino, pero ahí me fue aceptando. Había que entenderlo, para él las mujeres no podían entrar a la imprenta. Tal vez por eso se me quejó tanto cuando supo de las cartas que publicó ‘‘La Prensa’’, pero bueno, siempre odió a los reformistas, alguna bronca fuerte se habrá mandado con Volio, porque si que estuvo en contra de esos Tinoco.

Desde el viejo borracho de la esquina, hasta los mismísimos intelectuales del país, cómo Carmen Lyra y Joaquín García Monge, en algún momento de su vida josefina se toparon con Lisímaco, y ninguno de ellos dejó de decir que era un viejo necio y que nunca salió del siglo pasado, pero inteligente, eso sí. Él mismo lo decía: ‘‘Soy tan jodión que el cólera y las balas se cansaron de batallar conmigo, entonces se me llevaron el brazo’’ (y reía, siempre reía). Cuando estuve en ‘‘La Nueva Prensa’’ lo pude corroborar.

Yo entré en el veinticuatro. Todavía se imprimía en la Imprenta Borrasé, fue más o menos por los mismos años cuando entró Rómulo y por eso jorobaban siempre con que donde iba Rómulo iba Misael, y donde iba Misael iba Rómulo. A los dos nos gustaba el periódico y nos metimos porque sabíamos que había ayudado a varias trabajadoras y lavanderas en el pasado.

Lisímaco siempre me protestó, desde el susto de encontrármelo hasta el día que se fue para siempre. Que porqué me metía yo con esas lesbianas de la Liga Feminista, que lo único que hacían era corromper a las damitas. Yo más de una vez tenía que respirar profundo porque al señor Porras, (y esto sí es cierto) nunca le alcé la voz, mucho respeto mediaba ahí. Incluso una vez me reclamó que porqué no apoyaba a las verdaderas mujeres trabajadoras de este país como una tal Eida Lobo que ganó no sé qué concurso de ‘‘La Prensa’’, pero guardó silencio cuando le dije que entonces me iba a ir con los reformistas.

Creo que Lisímaco nunca entendió bien eso de los concursos, porque si él hubiera sabido que lo que querían los reformistas era hacer que las trabajadoras destacaran, nunca me hubiera reprochado nada. Él siempre fue muy viejito de mujeres bellas con senos grandes que trabajan todo el día para la casa y los chiquillos, creo que por eso fue que al final se terminó largando.

Fue en el veintinueve (todavía lo recuerdo) la última vez que vi su panza cervecera y su risa bonachona. Llegó enfurecido diciéndome que este Quijana iba a terminar de pasearse en todos los periódicos del país con sus ideas de apoyar a las feministas. Me dijo ‘‘Misael te tenés que ir de esto ahora mismo, no sé cómo carajos pero te largás porque te largás. Ahora viene una sociedad cultural de la mujer a hacer no se qué zambrotes’’. Reuní todo el coraje que tenía en mi alma para decirle ‘‘No me da la gana’’. Entonces Lisímaco se dio media vuelta y se fue, nunca más volví a hablar con él ni saber de su sentido del humor, pero a veces cuando voy a los cafés, me gusta levantar la cerveza y brindar por Lisímaco Porras.

David Ching

2009

La noche y la mañana

2009-05-09T20:03:00.000-07:00

Fueron tazas de café a las seis de la mañana. Despertate Isabel mirá la luz del primer rayo y desayuná conmigo. Ayer tiramos balones y jugamos al futbol cuando yo vi el sol. La estatua no se mueve y todos nos orillamos a un lado de la calle ¿porqué las calles tienen que tener carros Isabel? No sé Luis, no sé, dejáme dormir.

Pero eran las tazas de café y vos lo sabías. Tiremos piedras al río ¡Qué bien se sienten los primeros rayos! La luz de otoño y un buen desayuno con el azul de siempre. Fueron diez años atrás, cuando yo no era Luis y los letreros eran amarillos. No me mirés así, Isabel, bien sabés que los letreros eran amarillos. Tal vez los meses se tiraban a la calle porque yo siempre he hipotecado el mañana. ¿Qué cosa? Luis ¿Qué cosa? Todo lo que pasó dentro de cinco años.

¿Es que no entendés que no importa? ¿Acaso media hora de desayuno con café en una soda que corteja con la estatua tiene tiempo? Si media hora noes nada y lo es todo. Algo así como dividir ayer entre mañana.

Si pero Luis, vos habías jugado a ser amo del tiempo y yo me tiraba boca arriba a sentir el sol ¿entendés? Cómo ahora que me despertás con ilusiones de niño de cinco años. No es un regaño Luis, te lo juro que no.

Entonces vamos Isabel, que tengo ganas de comer manzanas y cantar, leer los libros de la biblioteca que era de mi padre. ¿No se te van a colar con los de mi madre, Luis?

Sabés que no porque todos me los sé de memoria y es tan rico compartir los libros con las tazas de café. Mañana vamos a correr detrás de los papalotes y sé que va a ser un día soleado.

Vamos Luis, ya me tomé el café y podés correr de la mano conmigo bajo la lluvia. Las horas de hablar basura (que es todo menos basura) y los juegos de mesa a la orilla del fuego. Fuimos al mar la semana pasada.

Entonces ¿qué más? Isabel. Lloremos y riamos por favor. La sangre se nos mezcló con la tinta pero ya terminamos, Entonces ¿Nos vamos a dormir? Ya no hay nada más que hacer.

David Ching
2009

Sobre el hábito de crecer

2009-04-24T21:14:00.000-07:00

''Hoy dijo la radio que han hayado muerto al niño que yo fui'' Joaquín Sabina

Qué seguís de necio rompiendo páginas y llorando por los sueños de ser un niño perdido ¿Cuándo y de qué hablas? ¿No son los años los que se te cuelgan en las espinas? Ayer soñé con esas mismas espinas, con las que soñábamos cuando Laura se tiró del quinto piso y se fue caminando como si nada.

La piscina siempre estaba al lado de la casa. Así nos gustaba para poder ver la mesa de ping pong hasta que le crecieron raíces que no tenían espinas. Ya casi no me acuerdo de jugar ping pong con Roberto pero sí de querer ser un niño perdido.

Claro que la bicicleta no podía faltar aunque fuera difícil conseguir una. Siempre se me quedaba en otra casa y nunca me gustaba ir a pie a las mejengas que hacían los locos De la Vega con medio barrio. Y siempre la piscina a la par de la casa porque mi manía hidrofílico no me la quita nadie.
Fue el Negro el primero en tirar piedras al río. El día en que las hojas acusaron a las calles de borrar las líneas de una rayuela. Pero sin piedritas no podemos jugar y eran los árboles los que arrastraron el lastre y lo cambiaron por pavimento. Entonces las navidades se quedaron sin posada.

Y no entiendo, porque a ese loco de Sebas, con el que me tomo una cerveza de vez en cuando, lo conocí en una posada. Hicimos una caricatura, vendíamos chucherías, montamos negocios cuando no había nada que hacer y hasta cleteamos la montaña hasta cansarnos. Ahora solo de vez en cuando tiramos piedras al río y ya no vemos Nickelodeon ni Cartoon Network.

Entonces me acuerdo de los plays y las espinas, los perros que se escaparon y el zaguate de los De La Vega atropellado. Sentir la cara al viento meciéndome en una hamaca y jugar a Indiana Jones escalando el borde del río.

Ayer me encontré en el patio un balín de las pistolas plásticas de tardes eternas y me pareció ver al árbol de atrás del elefante sacar raíces con espinas, pero cuando bajé al río ya no habían piedritas para tirar ni jugar rayuela.

David Ching
2009

Gitano

2009-04-18T18:39:00.000-07:00

Gitano que no eres gitano
Joya de Andalucía
De lunas y romances te ufanas
Derrochando en dramas tu vida.
Tui quisiste ser abierto
¡Tan abierto! No ocultar lo que querías
Y una España de ojos tuertos,
Recién sacados te pedía

Gitano que no eres gitano
Que no fuiste alma de partido
Si alguna vez te llamaron villano
No entendieron el cometido
De un otoño de rosas blancas nevando
Cuando luna luna, luna hablaba con su niño
Ni el verde de un románce sonámbulo
Ni Yerma llorando a su niño

Gitano que no eres gitano
Tu guitarra está en nuestro pecho,
En tu fosa común no olvidamos
El ardor de los plomos violentos
Tu poesía reposa en el llanto
De los artistas que no están contentos
¡Te asesinaron! ¡Te asesinaron!
Pero dejamos tu balcón abierto.

David Ching
2009

Un metro bajo tierra

2009-04-05T22:33:00.000-07:00

Los perros se entierran un metro bajo tierra, porque tres es solo para los humanos. Ellos tienen derecho a morir con dignidad, cuando sufren mucho les dan un pinchazo y listo… se duermen para nunca más volver a abrir los ojos. Dejan de tener cara de idiotas y ya no corren de un lado a otro babeando y jadeando con la lengua afuera, solo se tiran y si tienen suerte alguien hace un hueco de un metro para echarles tierra.

Se les tira menos profundo que a los humanos, porque nadie cree que puedan salir. No tienen tantos méritos, durante su vida se pasan ladrando, preocupados por los insectos que sobrevuelan en sus ojos. Se echan en el piso sin que a nadie les importe y no se levantan hasta les dé la gana ¡Qué vida para que durara! Decía mi madre pero no sabía que a veces no dura. Te levantas un domingo cualquiera y el perro está cabizbajo y empieza a renquear. No le das importancia porque solo está deprimido, pero el lunes lo llevas al veterinario y el jueves tu hermano lo entierra porque la U te quita el tiempo para acompañarlo mientras lo pinchan.

Entonces solo queda esperar que el día termine para llegar a tu casa a ver dónde está el perro. Un metro bajo tierra.

David Ching

2009

Se fue

2009-03-14T22:10:00.000-07:00

Mis uñas están largas y mi memoria no duda en fallar. Vacilo porque mis dedos resecos siguen la inercia, esa que tanto nos caracteriza. Y los cuadernos sedientos de tinta también me acusan, casi tan cómplices como las llaves del saxofón que no quieren oxidarse.

¿Vos también me apuntas los dedos? Pero no puedo defenderme ¿Sabés? Hay cosas que solo se van. Cómo las obras del colegio, cuando no era más que uno de esos idiotas que salen hasta en el café de la mañana.

Sí. Los he dejado apartados, pudriéndose en una esquina. Ya cuando te das cuenta de que las uñas están largas y pueden pasar dos o tres días más, caíste bajo. Es entonces cuando no se te ocurre nada y te quedas seco. Porque no puede ser por inercia ¡No puede ser por inercia! Y hasta las paredes te ven con lástima por lo que solías ser, y lo que sos ahora ¡Y todavía hay desgraciados que se dan el lujo de decir que soñar es gratis! ¿Acaso no ven que el precio del sueño es la desilusión? Y si no me creen pregúntenle a unos intelectuales sobre la playa y los adoquines, o a otros sobre el once de setiembre de mil novecientos setenta y tres. Esos que jugaron con fuego diciendo que soñar es gratis, y terminaron quemándose hasta los huesos.

Así que no, soñadores, no. ¡Soñar no es gratis! Pero si dejas de soñar te jodiste. Eso de que el amor no existe… que las claves de sol se oxidan y las páginas se vuelven amarillas sin que la tinta las haya tocado. Ahí es cuando te jodiste. Entonces todo te acusa, así como vos lo estás haciendo conmigo. Y vuelves a ver tus manos para darte cuenta que tus uñas están largas y no tienes nada que replicar.

Sobre la mala sincronización

2009-02-12T20:22:00.000-08:00

''And if your timing is good, and it works out for you, make sure you cherish it. Because bad timing can mess up everything.'' JD -scrubs-

Cuando las cartas se dan vuelta
para no coincidir en tiempo ni espacio:
algunos suspiros
vestidos de acharitas
viendo el cielo y entretanto
preguntándose ¿hasta cuando
vamos a ver las flores marchitas?

Las oportunidades vuelan,
se pierden en el cielo,
bailan en el viento,
como a veces bailamos vos y yo,
o más bien a cada rato
aquel merengue de algún pasado
yo sé que sabes de cual hablo.

Y es que el destino fue un maldito
y en el colocho de salsa que no terminamos,
que nunca me pudiste enseñar
enterramos lo que nunca coincidimos
porque dejó de latir.
A veces le llevamos flores
y le rezamos los domingos,
viéndonos de reojo
a la hora de partir.

Nos quedamos en los hubieras
Con la frente en alto, las sonrisas
y las que siempre nos molestarán
por los ‘‘doble o nada’’ a destiempo,
que nos dejaron sin fichas
Porqué nunca salió nuestro as

Dentro de unos años

2009-02-11T09:20:00.000-08:00

Ahora decimos que no, pero sabemos que será así, en un par de años con las mismas caras. Atrás sentara alguno de nosotros a reclamar mientras otra preguntará qué nos hicimos? Porque era ayer que no teníamos nada que hacer y paseábamos las tardes a la orilla de las piscinas.

Dentro de unos años dejaremos de conocer caras nuevas, de verlos a todos y seguiremos nuestros caminos de un sentido, de una sola vía. Tal vez nos casemos ¿Te imaginás a todos ya con familia? Y así más y más seremos nosotros mismos con nuestras propias vidas… y nos perderemos. Un café, una sonrisa nada más, quizás se rescate de vez en cuando.

No más tardes enteras ni noches desveladas y pensaremos ¿Cuándo se nos fue todo?

La Canción de la Vaca Milagros

2009-01-27T15:41:00.000-08:00

Todos gritaron tu nombre,
todos sabían quien eras
por ladrones, canallas e innobles
que no supieron esperar que te fueras

Milagro que estabas tranquila
Milagros saliste en la tele
milagro que te quedaste quedita
Milagros, más famosa que la sele.

Enseñaste tu cara por la ventana
de un taxi vestido de rojo,
no entendiste porqué te cobraban
sin cobrar, sin maría ni de antojo

Milagro que estabas tranquila

Milagros, saliste en la tele
milagro que te quedaste quedita
Milagros, más famosa que la sele

El tiempo pasó y todavía
la gente de ti se acordó
más aún que un desolado tranvía
que un loco presidente quitó

Milagro que estabas tranquila
Milagros, saliste en la tele

milagro que te quedaste quedita
Milagro más famosa que la sele

Y en el Parque nacional una vaca
de las tantas vacas que pasaron
Milagros, por milagro se llamaba,
pintada como un taxi robado.

Milagro que estabas quedita
Milagros, saliste en la tele
Milagro que te quedaste quedita
Milagros, más famosa que la sele

David Ching

2008

De una decisión

2009-01-20T21:49:00.000-08:00

Cuando el costo de oportunidad es muy grande
Y me quedo solo e insostenible
La liquidez se perdió por el arte
En agujeros negros imposibles

Cuando dejé de determinar teoremas
Y abandoné los bemoles y sostenidos
Algo escuché de la lógica dialéctica
Y quise ser asíntota, tendiendo a infinito

Pero todo se dividió entre cero
Y el límite no me bastó
Wikipedia no tuvo el conocimiento
Y el cierre no se justificó

Ahora no encuentro mi tiempo, mi espacio
Escogí un camino y no hay clave de sol
Quiero tender a infinito rogando
Que el capital no destruya mi corazón
David Ching
2008

Dieciocho años, viviendo de ilusiones y sintiéndose pequeño

2009-01-08T10:22:00.000-08:00

¿Sabes? A veces uno no puede evitar sentirse pequeño y vivir de ilusiones.

Cuando toca… caminar por la Plaza de la Cultura mirando abajo, molestado por las palomas. Porqué a veces no hay que salir de este trapecio para sentirse pequeño, basta saber que a los dieciocho habían quienes enaltecían los idiomas o luchaban por lo que creían.

Y es que tal vez suene cliché o cursi, pero uno que se queda aquí, jugando de universitario intelectual bohemio porque eso es lo que uno hace cuando tiene dieciocho años y vive de ilusiones. Pero…¡qué buenos eran esos tiempos! Y ¡Qué bonito hacer algo así!

Sírvame un olafo, porque ahora puedo y se acabaron las clases. No más pseudo-intelectualismos ni esnobismos disfrazados y diluidos porque no hacemos nada y eso me pudre.

Después del olafo es temprano y tal vez tenga ganas de molestar a las palomas en la Plaza de la Cultura o dar una vuelta en el mercado central. A estas horas San José es bello sin embargo…. Aquí, en este círculo, dando vueltas entre facultad y facultad porqué no queremos o nos da pereza algo tan simple como agarrar un bus a Chepe. Tal vez pueda dormir un rato en la veinticuatro o sentarme en el pretil a existir.

Y estar de vuelta a la casa, otra vez, para leer a Julio Cortázar y Joaquín Gutiérrez y sentirse pequeño. O agarrar los anuarios de colegio y repasarlos a cabalidad para volver a sentir las ilusiones de antes. En el mejor de los casos llamar a un amigo, escribir, meterse en un intento de página web donde se refugian algunos blogs o hasta hacer cosas inmorales. Por lo menos es vivir en el hoy y no ser un punto entre A y B como dijo alguien.

Aún así escribir las notas no es suficiente, no rompe esquemas ni se escapa de lo inimaginable. No crea ni destruye nada y se mantiene estático, en gravedad cero, con un mediocre ‘‘super-yo’’ satisfecho y el ‘‘ello’’ tirando flechas detrás de la muralla.

Porque al fin y al cabo eso es lo que uno hace cuando tiene dieciocho años, se siente pequeño y se vive de ilusiones.

David Ching
2009

Los seis grados de separación

2009-01-06T12:35:00.000-08:00

Atrás de la puerta guardaba viejos rencores empolvados que de vez en cuando sacaba. Tomaba uno por las patitas y lo ponía a bailar sobre su cabeza. Su jefa lo veía de vez en cuando, y lo regañaba.

La jefa era una señora cuarentona que tenía problemas con su esposo ya que este se iba mucho de viaje y desatendía una relación de muchos años.

El esposo visitaba una joven que complacía las fantasías que la jefa no podía.

La joven había conocido al esposo por una fiesta de una amiga del matrimonio.

La amiga quería mucho a un compañero de su hermano que fue novio de la joven.

Un día la jefa no aguantó la curiosidad y le preguntó al que jugaba con la patitas de los rencores: ‘‘¿Qué hay detrás de la puerta?’’

‘‘Una joven que me dejó por un señor casado con una cuarentona, que pronto dejará a su esposa estropeando una relación de muchos años.''

David Ching
2009

Toma Otro Pequeño Pedazo de mi Corazón

2008-12-30T19:03:00.000-08:00

Flores, amor e inciencio,

si desnuda te veo

cantando con vos rasposa
llevame con Bobby a California,
a Kentucky desde Nueva Orleans

¿Te compraron tu Mercedes Benz al final?

Levanta tu mano, no más adios, baby, adios

toma otro pequeño pedazo de mi corazón,

sabes que lo tienes si te hace sentir bien
aunque cantes un blues cósmico veinticinco años después,

en los tiempos de verano en que te perdiste

y en la heroína que te llevó una noche triste

Solo nos quedaron acetatos sin luz

de la dama que un día canto al blues

y fotos sonriedo que no pudieron decir adiós.

Por favor, toma otro pequeño pedazo de mi corazón.

David Ching

2008

No Existe

2008-12-05T22:55:00.000-08:00

No existe el amor, compañeros
Son cuentos de hadas del pasado
No existe ni en los criterios más profundos del ser humano
No, no existe compañeros, no existe
No existen las palabras de entusiasmo de los quince años
No está palpado en momentos mitificados
Solo existen los corazones vagando…desolados

No existe en cualquier tiempo pasado
Que sí es cierto, que es mejor y que más hace daño
Pero ya no existe el amor, compañeros
Murió como mueren los artistas solos… abandonados
Al final de lso desiertos que nunca son escuchados

¿Cuándo nos vendieron este mito?
En que momento nos timaron y atracaron?
Y quedamos solos vacíos
Creyendo en mentiras de extraños

Yo no sé cuando fue compañeros, yo no sé
Solo sé que con todo y todo nos la tragamos
Y quedamos vacíos
Creyendo en mentiras de extraños.

Pero yo les digo: no existe el amor, no existe
La ciencia lo probó con la razón de su lado
Se perdió cuando vimos para atrás y quedamos petrificados
Iba caminando cuando del cielo lo partió un rayo

Y no se pero no importa
Lo que importa es que no existe el amor
No existe.

David Ching
2008

Noviembre de Rocko

2008-11-30T12:28:00.000-08:00

1

Con las calles mojadas y el rocío en el zacate había empezado a entrar un tardío noviembre. El frío de la mañana se metía por detrás de sus orejas como intentando seducirlo o invitarlo a pasar, pero Rocko lo ignoraba, solo mantenía su mirada ausente.

Extrañaba un poco las brisas que meneaban sus cabellos y los corazones rotos que siempre venían a caer en el penúltimo mes del año. Rocko había vivido noviembres épicos que se echaban de menos. Elvira estaba bailando en los rosales del jardín de al lado y él la miraba con el rabillo del ojo intentando pasar desapercibido. En la otra esquina una joven saltaba la suiza, trece años y risueña.

Rocko subía a la plaza para ver algunos niños corriendo y balanceándose en los árboles. Tal vez Elvira llegaría a acompañarlo, sonreír, recordar. El carro que le había vendido a Lucas se detuvo a su lado.

‘‘No hoy o no, muchas gracias y me saluda a su señora don Lucas’’.

La joven de la esquina había dejado la cuerda, estaba en la plaza y se balanceaba sobre los árboles con unos muchachos guapos. Cuando la vio, unas extrañas cosquillas subieron por la columna de Rocko y se desempolvaron celos en su corazón.

‘‘Después de todo, si extraño noviembre’’ Y entendió que la ira con la que le había achacado a diciembre robarse los primeros días del mes, nació porque no quería creer que noviembre había muerto como mueren los artistas de anteojos en los aviones de febrero.

Respiró profundo, volvió a ver a aquella joven del árbol, dejo salir un suspiro y se fue a la esquina a tomarse un café con los señores que habían visto muchos noviembres más. Iba de camino cuando se la topó de frente a frente… ahí estaba Elvira, igual que hace veinte años y por primera vez de frente a frente…

‘‘Disculpe señora’’

‘‘Disculpe Usted’’

Y siguió hasta el final de la plaza.

2

Un par de horas después Rocko todavía podía ver con la luz de la tarde menguada a la joven risueña. Estaba otra vez jugando a la suiza y tenía el número de teléfono de algún muchacho guapo en su bolsillo. Rocko se tomaba su café con la expresión con que divagan los escritores taciturnos antes de empezar una novela. Alguien se había sentado a la par de él.

-Hoy te vi de frente a frente, como hace veinte años.

-Ya son trece noviembres y ¿Quién dijo que el trece es de mala suerte?

-Te digo que a los trece años se ha puesto muy rebelde

-Vos te ponías rebelde todos los noviembres

-Si de alguien salió rebelde fue de vos

-De los dos

-Tal vez tengas razón. Rocko, yo no entiendo porqué te gustan los noviembres pero bueno, yo no te entiendo por algo me fui. A veces eres medio masoquista.

-Qué importa ya, déjame disfrutar el café con lo poco que queda de noviembre
Elvira se levantó con cara de decir ‘‘lo siento’’ y se fue. Rocko no la vio, sino miró sus manos. Unas manos curtidas por el sol. Rocko se sorprendió, ya estaban arrugadas.

David Ching

El mejor periodista

2008-11-28T19:00:00.000-08:00

Juan Augusto era el mejor periodista que había tenido ‘‘El Periódico’’. Siempre estaba al tanto de los reportajes más interesantes y los cubría con su bien conocido manejo de tensión. Nadie entendía como lograba estar antes que cualquier otra persona en el lugar de los hechos y lograba terminar sus notas precisas sin fallas y en menos de cinco minutos.

Para peores, sus notas eran verdaderas joyas literarias, planeadas fríamente con días de anticipación y plagadas de una prosa intensa y precisa.

Ahora… el lector se preguntará con qué tiempo planificaba Juan Augusto sus noticias si las presentaba cinco minutos después del acontecer.- Para comprenderlo tendremos que adentrarnos en la morbosa mente de nuestro personaje, porque Juan Augusto, era en realidad un sociópata, egoísta con la sensibilidad de un monstruo.

Cuando cubrió (con su perfecta redacción) una descripción exacta de la bomba y el terrorista en la embajada de los Estados Unidos, ‘‘El Periódico’’ logró una nota digna de premio internacionales, el reportaje del psicópata que violó, torturó y mató a cinco vírgenes tampoco se quedaba atrás. Juan Augusto también logro detallar antes que la policía el acontecimiento de los cinco hombres asesinados azarosamente por un francotirador.

Todo esto porqué el psicópata, el francotirador y el terrorista eran uno solo, Juan Augusto. Cómo ya habrá descubierto el lector a nuestro periodista le gustaba saborear sangre. Si bien es cierto que buscaba notas, eso no excluye que Juan Augusto disfrutaba del morbo. Le provocaba un placer inexplicable la violencia de dar miedo, la sangre de las víctimas.

Era por esto mismo que cubría los sucesos. Con su capacidad de manipular y su genialidad innata hubiera sido fácil para él crear una crisis política o hacer caer la economía, pero su placer estaba en matar. En desgarrar sueños y almas, descuartizar y torturar, sentir gritos silenciados con miedo y tal vez un pedazo de tela.

Una vez alguien se atrevió a apuntar sus dedos hacia este ser asqueroso. Se trataba de un viejo abogado del pueblo que descubrió algunas coincidencias en las notas de Juan Augusto. El día en que el licenciado se preparaba para dar declaraciones a sobre algunos casos no resueltos, el título de la portada de ‘‘El Periódico’’ decía: ‘‘Notario se ahorca tras quemar su casa’’.

David Ching
2008

Este lo escribí hace rato pero hasta ahora me atrevo a publicarlo

Chiquitín, el grande

2008-11-28T17:08:00.000-08:00

Son Pocas las vidas tan llenas de aventuras pintorescas cómo la de Joaquín Yong, Chiquitín. Su apariencia tampoco deja menos de qué hablar, con su perfecta postura de viga de hierro, sus ojos rasgados que parecen dos hendijas, su ridículamente baja estatura (dando honor a su apodo), un par de cabellos blancos que apenas logran salvarlo de la calvicie y sus más de noventa años, Chiquitín se jacta de tantos logros como platos de arroz servidos en su restaurante.

Entre las leyendas que le atribuye la gente están: haber inventado un nuevo plato de arroz que se hizo muy popular y se esparció por todo el país, haber violado el toque de queda de una cruenta guerra civil en Donde Nace El Sol, tener el primer restaurante con aire acondicionado en la provincia de costera más larga del país, haber mandado a traer a una desconocida de Donde Nace El Sol para casarse con ella y tener la mejor receta de sopa de buche.

Cuando me lo topé en la asociación hace un par de días, ya senil y con su sonrisa de ojos felices (que nunca abandona su cara), recordé todo lo que se contaba sobre él y no pude evitar sentirme en deuda con este personaje que pocas veces veía y casi nunca le hablaba.

No sé cuantas, ni cuales de todas las historias que rodean la figura de Chiquitín sean del todo ciertas, sin embargo, puedo poner mi firma en una declaración jurada sobre al menos dos: aquella de la receta de la sopa de buche, porqué la he probado, y la violación al toque de queda ,porqué si no fuese cierta, yo no estaría aquí.

Fue unas décadas antes de mi nacimiento, en El Lugar Donde Nace El Sol, tras casi diez lustros de intensos conflictos bélicos (civiles y mundiales) y siglos de hambrunas mis abuelos parieron a un niño enfermizo y escuálido. Mi padre.

Chiquitín era primo de don Rafael (mi abuelo) por lo que vivía en uno de los aposentos del hogar de la familia Yong, lugar donde nació mi padre. Don Joaquín siempre le guardó un apreció especial a ese niño flaco, incluso muchos años después cuando nos lo encontramos en la asociación (hace unos días) no oculto su estima por mi padre.

El recién nacido tenía ojos de enfermo y era más pálido de lo normal, no pasó mucho tiempo para que su salud flanqueara, presuntamente pulmonía. Akión no dejaba de llorar y toser, la situación se fue exacerbando poco a poco y una noche alcanzó condiciones críticas. La luna vio a doña Rosita (mi abuela) y a don Rafael desvelarse incontables veces, guardando cuidado de su hijo. ‘‘La guerra no perdona ni a nuestro hijo’’ se decía la pareja mordiéndose los labios sin tener idea de lo equivocados que estaban.

Cada vez que el bebe lloraba y tosía se veían con la angustia que solo los padres pueden entender y de vez en cuando soltaban un suspiro en forma de gemido. Chiquitín también estaba desde una esquina temblando de preocupación.

El hospital quedaba cerca de un kilometro pero en tiempos de guerra es difícil conseguir atención si la situación no es crítica y en realidad el niño no estaba lo suficientemente mal para que los doctores se preocuparan por él y no creyeran que se trataba de otra paranoia maniática de alguna madre enloquecida por el constante sonido de tiroteos. Sin embargo, cuando llegó la noche terrible en que Joaquín se hizo grande, poco faltó para enterrar a Akión.

En esa noche, el recién nacido estaba peor que nunca, sus pulmones no dejaban de obligarlo a llorar ni de votar flema y aire. Desde los tejados se escuchaban las balas de los enfrentamientos urbanos y los ejecutados del toque de queda, las cuales parecían estar marcando el tempo de una marcha fúnebre. Después de un rato su tos y llanto fueron menguando con su respiración. Cuando el bebe pareció dejar de inhalar y exhalar del todo, el mundo se detuvo… lo dieron por muerto. Rosita lloró, también Rafael, ¿Qué se podía hacer?, salir al hospital era suicidio.

En medio de este drama Chiquitín se levantó y dijo: ‘‘¡Este niño no muere!’’. Con la agilidad de un gato envolvió al infante entre sabanas y (a como pudo) lo alzó sosteniendo su cabeza. Corrió desde la casa, sin temor al toque de queda ni al casi kilometro entre tiroteos. Siempre con el inminente riesgo de ser encontrado y masacrado sin preguntas. El sistema del toque de queda era claro. Disparo primero, pregunto después.

Algunos dicen que los soldados casi lo atrapan, otros aseguran que las balas fallaron por milímetros su objetivo, los más pícaros ríen bromeando que las armas no alcanzaron un blanco de tan poca estatura y que todos los proyectiles sobrevolaron encima de Chiquitín. Lo cierto es que probablemente ni el mismo don Joaquín entienda qué pasó esa noche, pero los dos valientes que cruzaron ese kilometro llegaron vivos al hospital.

Después de haber visto nacer el sol y todavía asustado, Chiquitín volvió a su casa para avisarle a su primo y a Rosita que Akión viviría.

Hace un par de días mi familia y yo fuimos a almorzar a la asociación, y nos encontramos a este pintoresco personaje. Lo saludamos como siempre, y él, con su sonrisa permanente, nos responde con su lucidez flanqueada en idiomas que yo no entiendo, que solo mi padre

David Ching
2008

Por Partida Doble

2008-11-14T08:48:00.000-08:00

''Yo creo que desde muy pequeño mi desdicha y mi dicha al mismo tiempo fue el no
aceptar las cosas como dadas'' Julio Cortázar.

Uno está en la esquina, Otro en la puerta, bajando las gradas lentamente y ambos viendo las ideas del Quid Pro Quo y sus repercusiones.

Uno cree en todo esto de que las paredes se cierran y el lado oscuro de la luna cada vez está más cerca, el tiempo pasa y se nos mete en los respiros. Ahí en la vuelta del semáforo donde está el segundo perdido que no vamos a recuperar y que nos va encerrando en esta espiral condenándonos a un futuro inmisericorde. Porque la muerte está cada vez más cerca y ¿por qué motivos he yo de fallar la gramática que en el examen de la próxima semana hará que repruebe rotundamente? Al fin y al cabo todo es absurdo y este maldito examen solo es una de las miles de excusas para apartarnos de ver que nada tiene sentido y que nuestro semáforo solo representa el encasillamiento de nosotros mismos que nos condena a cada paso que damos. La vida misma que nos asfixia con sus minutos, atormentándonos perpetuamente en nuestros pensamientos.

Otro está ahí, Pensando que el tiempo pasa y que cada respiro está lleno de vida. Esa vitalidad misma que nos mantiene al tanto de las sutilezas más comunes y simples. Saboreando cada segundo de la existencia con lo sublime de poder tomar un café (o un chocolate) y las papilas gustativas mientras vemos al sol menear con el viento las hojas de los árboles. Piensa que todo es un manantial de agua. Incluso en lo más morboso del ser humano (morboso ya por naturaleza) hay vida una inocencia perenne, incluso lo más horrible guarda lo sublime y hermoso de atarse a la realidad, esa misma que hace que en nuestros sufrimientos estemos vivos… ¡Sí! ¡Vivos! ¿Qué más? Porque qué importa todo, si al fin y al cabo somos capaces de llorar de alegría y correr bajo la lluvia.

Uno y Otro se topan cuando Uno camina por la acera y Otro baja por el edificio. Se ven a los ojos y se sonríen porque los dos saben que piensan igual.

David Ching
2008

Un pato en económicas

2008-11-11T18:09:00.000-08:00

La facultad de ciencias económicas no es lugar para un pato pero me flanquea la imaginación y solo puedo acordarme aquel pato verde que jugueteaba ayer en el planché.

Inquieto, tal vez… desubicado ¿Quién sabe?.... gracioso, definitivamente. La sola idea de un pato en la facultad me da risa. Ahí estaba, rebuscando por las barandas algo de comer y gozando con el asombro de los estudiantes que lo miraban. De vez en cuando volvía el cuello para guardar la cabeza entre las alas de su espalda y se dormía (o se hacía el dormido).

Tal vez cuando movía la cola quería burlarse altaneramente de los pobres humanos que se ensimismaban metiendo sus narices entre las hojas blancas, o de los que estaban condenados a caminar como autómatas hacía esos extraños aposentos. Y es que la facultad de ciencias económicas no es lugar para un pato y cuando hay uno caminando por el planché todos se burlan de todos.

Yo lo miro de reojo desde mi pupitre en el aula doscientos seis y no puedo aguantar la risa. Hasta que el pato alza sus alas y el profesor cierra la puerta e inicia la clase, entonces yo me despido del pato.

Cuando termina la lección y salgo el animal se había ido. Escucho entonces a un par de jóvenes hablando.

-hace una semana que anda un pato por aquí

-Es que ese pato no es solo un pato, es ‘‘El’’ pato de la facultad

Y yo respondo a mis adentros: ‘‘La facultad de ciencias económicas no es lugar para un pato’’.

David Ching
2008

Sorpresa

2008-11-10T19:19:00.001-08:00

Tal vez un día de estos te lleves una sorpresa
Mientras buscas en las aceras un tufo sin sabor
Y piensas que yo soy uno más
De los unos más
Del montón

Tal vez un día de estos te lleves una sorpresa
Leyendo entre líneas mis tres disquepoemas inconclusos
O cuando ponga la ciega sin ver las cartas
Engañando con jugadas malas
¿Acaso verás en mis ojos desnudos?

Tal vez un día de estos te lleves una sorpresa
Cuando entre las mesas logres ver bien
Que entre nosotros hay uno que espera
Como un niño que espera su cena
O sueña con los tiempos de ayer

David Ching
2008

Doña Rosita

2008-11-01T16:22:00.000-07:00

Para popó… obviamente

Doña Rosita está en la sala viendo televisión, ella nunca va a entender estas letras.

A doña Rosita no le gusta que le ayuden, siente que tras más de noventa años tiene el derecho de independencia con el que siempre ha vivido. De vez en cuando le da golpecitos inofensivos a algún nieto que se atreva a asistirla para subir al carro o a la grada de la escalera sin embargo ríe cuando es necesario que alguien la sostenga para que no se caiga. Su carcajada es la de un bebe calvo de cara gorda, solo que su cara es flaca y morena, y su cabellera blanca tienta llegar al cuello. Pronuncia en su pobre español un ‘‘casi me caigo’’.

Doña Rosita se levanta, deja encendido el televisor y avanza lentamente hacia las gradas.

A doña Rosita le gusta la comida, siempre le reclama a algún hijo o nieto si su plato tiene demasiada, pero se sirve constantemente hasta quedar llena. Quizás lo hace porque siente que si abusa no quedará nada para los demás, después de todo, ella ha conocido el hambre y no quiere que sus descendientes la sufran.

Doña Rosita camina por las gradas tambaleándose y apoyándose en la pared, un nieto apaga el televisor.

A doña Rosita no le gusta que se le pierdan sus cosas, no hace mucho regaño a un nieto por una caja extraviada que él nunca tocó y que solo Dios sabe adónde está. Ella administra su vida en la mente y sabe con cuánto dinero y tiempo exacto puede dedicar para hacer feliz a sus nietos. A pesar de los años que carga en su espalda ningún hijo podría administrar su vida mejor que ella.

Doña Rosita sale de la casa y se monta en el carro.

A doña Rosita le gusta estar en familia. El diciembre pasado estaba deprimida y bastó una navidad con sus hijos y nietos para sacarla de su tristeza, a pesar de que ella nunca entendió bien el significado de la navidad. La señora disfruta las comidas grandes de toda la familia en algún restaurante, le recuerda a su lugar natal. Desde que se fue don Rafael, doña Rosita intenta cada vez más ver a toda la familila.

Doña Rosita se fue en el carro con mi padre y sé que pronto volveré a ver a mi abuela.

David Ching
2008

Solo en la butaca

2008-10-21T22:14:00.000-07:00

Hay quienes no somos buenos en esto
y solo repetimos los clichés de películas olvidadas
y los años de blanco y negro.
El viejo sombrero de copa y los saltos sin sentido
y por supuesto, los aplausos y las risas.

Pero, ¡cómo nos gustaría ser los dueños de esos momentos!
y no de los que se alegran mirando (y envidiando)...
a los que se apropian de esos sagrados segundos.

Algo así es lo que pasa
o más bien reducido a un par de frases
unos guiones que no puedo escribir,
unas piruetas que no puedo hacer,
y cuando me siento en la butaca
y me lleno de alegría
me hacen aplaudir y reír
porque yo no puedo encontrar esa frase exacta
que no este trillada ni llena de miel

Hay quienes creen que soy de los que canto y bailo
y que pueden hacerte pensar que soy bueno
o inventar las líneas del personaje que interpretaré
y hacerte reír, llorar, soñar...
pero cuando lo digo
siempre falta o siempre sobra
y ya sabes como termino cuando se acaban las palomitas y se apaga la pantalla

David Ching
2008

El Octubre del miedo

2008-10-13T20:35:00.000-07:00

Este es el octubre del miedo
Nadie sabe qué pasara
Cayó el capital financiero
Y peligran los tiempos de paz

Este es el octubre del miedo
¿Acaso volverá el veintiocho?
¿Cómo viviéremos invierno?
¿Cuánto menos tendré de tesoro?

Este es el octubre del miedo
Rusia se vuelve a armar
Resurgen rencores viejos
Y Estados sigue en Iraq

Este es el octubre del miedo
Y las bolsas siguen bajando
La especulación altera los nervios
Los economistas… manchegos hidalgos

Este es el octubre del miedo
Nadie sabe qué pasará
Cayó el capital financiero
Y peligran los tiempos de paz

David Ching
2008

Poema de un niño adulto

2008-10-13T20:17:00.000-07:00

‘‘Lo malo de los artistas es cuando son masoquistas’’ Joaquín Sabina

‘‘Nuestra manìa por crucificar el corazón’’
-Escribe, mi niño, escribe
Escribe, aunque pierdas la razón
Escribe, mi niño escribe
Escribe para sentir el dolor
‘‘Nuestra manía por crucificar el corazón’’.

‘‘No puede ser cuerda esta costumbre masoquista
De entregar el alma y desnudarse al fin’’
-Escribe, mi niño, busca tu pista
Escribe, mi niño, conócete a ti
Escribe mi niño, busca tu pista
‘‘No puede ser cuerda esta costumbre masoquista
De entregar el alma y desnudarse al fin’’

-Y aquí publicas mi niño
Y aquí te vas a entregar
Quieres que te vean mi niño
Quieres ser una estrella fugaz
Se nota en tus ojos, mi niño
Cómo te duele cuando quieres brillar
Te gusta el dolor, mi niño
Cuando lloras escribes aún más
No crezcas tanto mi niño
Quédate aquí en nunca jamás

Y es que mi niño no llora
Y es que mi niño no deja de llorar
Este es un niño, un niño que aflora
Este es un niño que no se deja mandar
El niño, mi niño que está condenado
El niño, mi niño que está en su lugar
Un niño que sueña, durmiendo atascado
Un niño que desfigura su alma al azar
Mi niño, mi niño, no estàs abandonado
Mi niño, mi niño no te quiero dejar

David Ching
2008

Aún Somos Niños

2008-10-08T19:30:00.000-07:00

Cuando corremos
Y creemos que nuestro blog es una patente
Saltando en los charcos

Todavía solemos
Pensar que somos periodistas fuertes
Mientras jugamos con zancos

En un instante nos volvemos
Críticos, analistas, megalómanos imberbes
Que se creen escritores consagrados

Queriendo no ser de esos
Que gritan pero no hacen diferencias congruentes
Por eso fingimos ensayando

Y a pesar de todo no estamos de acuerdo
Sobre lo que hay que a hacer, sobre qué es lo correcto

Pero qué lindo es jugar a eso
Y al fin y al cabo seguir soñando
Con que cumpliremos nuestro sueño

David Ching
2008

Recomendaciones de un humano

2008-10-08T19:26:00.000-07:00

Prohibamos los versos
Prohibamos las anáforas
Y esos encabalgamientos
No se hagan con palabras

No escribamos más símiles
Tan simples como versos de Martí
Ni metáforas de ojos vírgenes
Dejemos a las prosopopeyas morir

Adiós a los versolibrismos excesivamente tediosos y largos
Y a los simples también
Despidamos las estrofas sin rima
Ni métrica

No más arte, no te expreses
No seas triste, no seas feliz
No más arte, no te expreses
Ven a tu tumba a dejarte morir

David Ching
2008

Señor Psicólogo

2008-09-29T22:22:00.000-07:00

Son esas mismas ilusiones las que nos hacen retirar un par de cursos o fumarse algunos cigarros a la salida de clases, viendo la lluvia caer en nuestros pantalones de mezclilla rotos por el tiempo. Para después volver a casa y ver a nuestra madre preocupada por los pantalones porqué no entiende que no, que así nos gusta andar y aunque no nos guste, no importa realmente. Nosotros, siempre creyendo que unas clases de economía o de química no van a hacer ninguna diferencia y por eso nos perdemos, y vamos por unas cuantas cervezas, y esos otros pendientes de quien sabe qué. Hasta que algún día nos cae algo que nos interesa en las manos.

Ahí veremos al futuro doctor y la futura bióloga hablar de existencialismo y corrientes positivistas y todo eso que se supone que deberíamos de saber todos.

La vez pasada me topé a la futura bióloga, pero me ignoró. Odio sentir esa prepotencia con la que se jactan esos que creen que su profesión es mejor que las demás. El futuro doctor también es un poco ‘‘nariz p’arriba’’ pero, por más que se queje, yo lo he visto saltar en los charcos de las aceras cuando llueve en exceso.

Me siento tan torpe e hipócrita a veces, cuando los saludo con mi sonrisa falsa y voz calurosa, pero todavía más cuando los critico, sabiendo que soy exactamente igual que ellos.

El futuro doctor me agrada, a pesar de todo. Tiene una extraña manía por los cafés de media tarde y los cigarros fuertes. Habla con voz pausada y lenta, a veces me dan ganas de gritarle que el tiempo pasa y que hable más rápido.

La futura bióloga es tan agradable como clavar clavos en mis ojos (y no soy masoquista). Su voz chillona no ayuda a soportarla, pero de vez en cuando sus cabellos acolochados bailan alrededor de sus suaves pechos y no puedo dejar de mirarla. Ha de pensar que soy un morboso indecente.

Dejando las cervezas, las clases y los cigarros a un lado, siento ocasionalmente la necesidad de correr en círculos alrededor de las facultades de la universidad y ver a los ilusos quejarse de algún hecho pueril.

Algunas veces me dan ganas de agarrar las pancartas de esos prepotentes (que siempre están enaltecidas con algún color político) y quemarlas. Decirles a ellos que estoy hastiado de la política y que dejen vivir a los que no queremos saber nada de eso, pero entonces me daría asco yo mismo porque sé que en unos días también estaré con pancartas de colores.

También, de vez en cuando, quiero mandarlo todo a la mierda. Las cervezas, las clases, los cursos que retiré, los cigarros, y lo demás, pero si todo eso se va al carajo ¿Qué haría yo después? ¿qué pensarían de mí el futuro doctor y la futura bióloga?

Ahora si doctor…¿Cuál es mi problema?

Y Te Vas

2008-09-24T21:37:00.000-07:00

Deja que la casa guarde polvo
Que un par de plantas se asomen al sol
Que las ventanas se pongan amarillas
Y los cuadernos se vuelvan sordos
Y los lapiceros se sequen al sol
Y los cajones acumulen millas

Lás lagrimas corren tus arrugas
El telón no volverá a caer
Fotografías sepia irán a acompañar
A un par dde papeles con notas absurdas
Pañuelos que nunca se terminaron de tejer
Cartas que no te atrevista botar

Camina con los brazos abiertos al cielo
Sin miedo a flanquear, sin miedo a vacilar
¿qué más da otra caída en tu historia?
No mires abajo, no mires alsuelo
Frente alta, viendo al mar
Con el orgullo que respalda la memoria

Y te vas…

David Ching
2008

Qué fácil era

2008-09-19T19:55:00.000-07:00

Todo era más fácil cuando estaba enamorado
El lápiz no pensaba, solo se iba, cómo ahora
Y en los momentos también en que lloraba descorazonado
Y repetía mis costumbres en rutina cada hora

Soñaba con una taza de café
Cada mañana cuando el sol salía a jugar
Y esperaba hacer una llamada a las seis
Con la ilusión de la fe en algo trivial

Qué fácil era cuando creía en el amor
Cuando solía soñar a ventanas abiertas
‘‘espérate que sepas que no es pura pasión’’
‘‘Espérate que sepas que no se han ido las reinas’’

Pero ya no es así, ya todo se fue
Se quedó empolvado en alguna ventana
Se lo llevo el viento y se fue el querer
Ya no siento el café ni el sol de la mañana

Perdí la fe que nunca tuve
Y ya no llamo a las seis a nadie
Ni espero en rosas que tú me arrulles
Ni guardo aplausos, ni pido zarpes.

Y aún así, guardo el calor
La esperanza de que un día todo vuelva
‘‘espérate que sepas que no es pura pasión’’
‘‘espérate que sepas que no se han muerto las reinas’’

David Ching
2008

(un poco cursi... ya sé)

Los Gigantes

2008-09-13T23:06:00.001-07:00

Y es que cuando terminan mejor que uno
¿Qué se puede hacer?
Se puede rebuscar entre la basura,
Imitar a las estrellas,
Decir ese ‘‘te acordás’’ que nunca falla
Tomar un par de tragos entre amigos
Y hasta escribirte un par de cosas

Pero olvidemos todo eso por un instante
Y pensemos ¿Quién fuer?
¿Quién supo adelantarse a su tiempo
Y quitarnos la ilusión de ver nuestro rostro en sepia?

Entonces lo envidiamos
Y nuestros ojos rojos de furia
Incandescentes como el fuego de la hoguera
Van a reclamarle sus triunfos
Y lo condenamos por no ser de nosotros
Sino de ellos, de los demás
Y le tiraremos piedras y culebras
Y lo odiaremos por siempre

Yo no se usted, pero yo prefiero
Rebuscar entre la basura
Imitar a las estrellas
Decir ese ‘‘¿te acordás?’’ que nunca falla
Tomar un par de tragos entre amigos
Y hasta escribirte un par de cosas
Ah y casi se me olvida
Seguir intentando

2008
David Ching

Un intento de versolibrismo

¿Adónde?

2008-09-10T11:44:00.000-07:00

¿Adónde yace la justicia de lo que quiero ser?
¿Adónde marcan el valor de lo que quiero tener?
¿Adónde pierdo la oportunidad del falso temer?
¿Adónde lucha el que pierde la batalla de fe?

¿Adónde se excusan las excusas de amores perdidos?
¿Adónde acaban las cartas de los no correspondidos?
¿Adónde mueren las letras de los poemas dolidos?
¿Adónde se oculta la hermosa ninfa del río?

¿Adónde maldigo la suerte del perro?
¿Adónde hechizo la voluntad de los cielos?
¿Adónde terminas de peinar tus cabellos?
¿Adónde se acaba el valor de mi espejo?

¿Adónde dicen que sí los amores?
¿Adónde dicen que no las pasiones?
¿Adónde regresan esos ricos sabores?
¿Adónde enfrentamos los terribles temores?

¿Adónde me apunto en la lista de espera?
¿Adónde está la espada de la lucha del poeta?
¿Adónde van las lágrimas de las damas esbeltas?
¿Adónde cayó mi arrojada saeta?

¿Adónde se extravió mi primer cuaderno?
¿Adónde se fue este crudo invierno?
¿Adónde la lluvia ha secado el momento?
¿Adónde el viento pasmó lo que siento?

¿Adónde dice el testigo la verdad?
¿Adónde el canalla se va a ocultar?
¿Adónde por siempre he buscado el jamás?
¿Adónde me viene a buscar el azar?

¿Adónde acabo, empiezo, voy y prosigo?
¿Adónde va el corazón y adónde el olvido?
¿Adónde se marca mi verdad con un hilo?
¿Adónde encuentro lo que soy y he sido?

David Ching
2008

Traición de Daniel

2008-09-06T14:01:00.000-07:00

Coleccionaba en un cajón los recuerdos de timbres secos, del brindis de lágrimas, del sabor de la sal, veía aquel cofre de tesoros recordando todos esos tiempos pasados. Estaba completamente ensimismado cuando lo sorprendió Domingo Mejía, entró de imprevisto y sin mirarlo a la cara le extendió una nota tan arrugada como la camisa de Juan José.

-Usted sabe que no quiero interrumpirle, pero el deber es el deber- dijo Domingo previniendo el golpe que Juan José Vindas estaba a punto de darle.

Juan José comprendió de inmediato- a pesar de su carácter solía, entender a la gente- y después del muchas gracias y las formalidades vanas –sin olvidar pasarle candado al cajón- bajó para ver la nubosidad del día. A lo lejos, esa maldita sirena con su ‘‘wio-wio’’ enturbiaba cualquier mente, pero ya estaba acostumbrado, era como vivir con la amenaza de la guerra fría, con la amenaza con la que estaba más acostumbrado a vivir que nadie en este mundo.

La nota no era más extensa de tres cuartillas, pero lograba quebrar el labio y refractar la voz. No era su amigo, ni mucho menos algún familiar (aunque… tal vez sí), pero todavía recordaba estar cargando armas a orillas de un río diáfano y oír las granadas lejanas caer en alguna ciudad cuyo nombre se había perdido. Era uno más de los tantos, pero quizás este tenía más realidad, más carne y hueso, y no era solo una idea vana.

Releía las gordas letras que recalcaban el DANIEL LÓPEZ como si fuera un fantasma perdido, no es que no lo fuera… pero esta vez sonaba tan cierto, tan tangible. Sabía que difícilmente lo volvía a ver con vida, pero no estaba preparado. Esta muerte lo hacía pensar en volver, volver a la capital, volver a su vida civil y pacífica, sin tener que preocuparse más por esta traición.

Pero volver implicaba, pedir perdón, pedir aceptación, volver al rechazo de su pensamiento y dejar de ser él, pero ¿Acaso era él ahora? Hacía años que se sentía como una sombra de lo que alguna vez fue. ¿Cómo calzaba el nombre Juan José Vindas en esa imagen tan sinsabor, tan vacía?... No, no podía volver. No se atrevía.
Domingo bajó y de forma taciturna lo miró de reojo con un viejo desván le tiró una vieja tela roja con negro, y después de las formalidades vanas se marcho… A lo largo del camino volvió su vista y gritó con despecho: ¡VIVA AUGUSTO!

El grito retumbaba en un eco implacable y volvía a enmarcar la duda, volvía al pasado…era como una prisión vivir en esta línea divisoria, no podía ir al norte y tampoco al sur. El nombre Augusto era el valor, era la virtud, era el principio por el cual luchó, pero el apellido que lo acompañaba era, un nido de culebras, una piñata, una traición. Juan José tiró la tela al horizonte, entró y abrió del cajón, guardó la carta que acababa de recibir y sacó una pequeña tela blanca, azul y roja con el retrato de un señor cachetón y de porte fino, cuyas siglas se leía debajo: ‘‘R A C G’’. La imagen estaba carcomida por el tiempo. Se detuvo a mirarla con cariño junto con unos apuntes fotocopiados de un tal Mora.

Recordó que no le había pagado a Domingo, pero no le dio importancia, lo más probable era que volviera con el viejo correo días después, con la misma hiel en la boca a darle otro obituario de un antiguo compañero de armas. Ya ninguno podía ser peor que este… Daniel López había cruzado con él, había retado al mundo igual que él, Pero no volvió con él a la patria que vio sus nacimientos, que no entendía sus ideales y en la que el negro y el rojo no significaban más que un equipo de fútbol.
Hacía más de un año que Juan José se había condenado al auto exilio cerca de la casona, sabía que tarde o temprano debía pedir perdón (aunque no tenía en realidad motivos para hacerlo), volver a estudiar, y vivir una vida tranquila. Era eso o volver al norte, a luchar de brazo partido contra las corrientes del mar para ser acribillado como su camarada. Pero hacía ya mucho tiempo que decidió no volver sin tener la fortaleza de dar una vuelta a la casona, sabía que si se marchaba sin hacerlo, de nada hubiera servido vivir tanto tiempo en esta embajada.

Juan José se quedó mirando a lo lejos la vieja casona hasta que cayó la noche. Durmió con pesares pero sin remordimientos, eso sí, fue menester para la pobre alma suya volver a ver sus pequeños tesoros, el retrato, los apuntes, la bandera, la última foto antes de enlistarse, en fin… todo lo que le recordaba su vieja vida, todo lo que le recordaba quién era Juan José Vindas.

Pasó así ensimismado en este mundo varios días, pensando en Augusto César, en el retrato, en los apuntes pero más que todo en Daniel López, todos habían sido de cierta forma sus maestros, sus mentores, ninguno tan cercano como López, pero tampoco tan lejanos como un perdido líder barbudo de una isla caribeña, o un asmático argentino fusilado. Siempre hablaba de López o de Daniel López (quizás por una escondida fobia al nombre Daniel cuando lo acompañaba un apellido en especial), cuando, cada muerte de obispo, se encontraba un camarada perdido, algún amigo o cualquiera que pudiera platicar con él, al fin y al cabo se había auto condenado a esto, a la soledad, a limpiar su mente y a hablar con quien cualquier desafortunado que cruzara su camino, sin importar opinión, credo o apariencia.

A veces Domingo traía el correo y Juan José aprovechaba para intentar escapar de la soledad y hablar de las noticias, aunque nunca eran buenas, eran restos de obituarios perdidos que solo un antiguo amigo se dignaba a brindarle desde el norte. Casi nunca traía noticias de vivos, ya los vivos habían dejado de importar porqué eran pocas las muertes (por lo menos eran menos que antes).

Juan José en sus conversaciones vacías siempre terminaba viendo al pasado, golpeando su alma, ya fuera él o la otra parte (era el tema del momento). Su mente seguía siendo radical, su alma no…sabía que todos sus principios eran grandes y correctos, al fin y al cabo, eran principios, y con esto bastaba para alcanzar (aunque fuera por un débil y breve momento) una falsa tranquilidad. Olidarse por un momento de la traición

En medio de esta isla de inundaciones llegó una carta de esas que recibía esporádicamente y que nunca tenía el valor de botar ni de leer. Esta venía con un sello elegante y un sobre caro (esos lujos que Juan José siempre odio ¿o no?... y quizás por eso siempre venían así) Esta vez fue diferente, el valeverguismo pudo más que el miedo y sin ademanes de forcejeos la abrió y empezó, de arriba abajo, a leerla. Fue hasta después de las imploraciones familiares, de las lágrimas dibujadas con palabras, que cayó en conciencia que era el primer documento postal que leía, exceptuando los de Domingo.

Esa nueva carta hablaba de su regreso, de no seguir contra el enemigo, de dejar pasar todo… nada nuevo, era el mismo cliché que en su mente escribió durante años de revolución. Todavía no podía creer que su familia veía no lo entendía, pero nada podía hacer ya. No había caso, la revolución había sido traicionada e iba a ser destruida por la contra.

Despues de unos días llegó de nuevo Domingo, sin cartas ni noticias, solo a hablar un poco. El clásico ¿Cómo vas? Los acentos marcados y el sentimiento revolucionario vigente aún.

-¿Comó nos abandonaste hermano?- decía Domingo

-Nos traicionaron, y ahora ellosvan a ganar- decía Juan José

Y así cambiaban el tema, iban a mujeres, alcohol, y todas esas pequeñas cosas que hablan los hombres solos en sus tiempos sin lágrimas ocultas. Pasaban así la tarde los dos amigos hasta que Juan José no pudo más. Pagó sus deudas (¿voluntarias?) a Domingo y dijo:

-Ves esa casona, ahí luchamos nosotros a brazo partido antes de ir a luchar con ustedes hermanos, de ahí los sacamos y nos defendimos. Ahí esta el espíritu que hoy nos falta, ahí están las almas de los que ayer estuvieron, de los que hoy nos tenemos que encerrar.

-La verdad hermano, son otros tiempos, tu patria no arde, la mia si… pero no te preocupes por nosotros pue, que no quiero que te mates o te maten como a Lopez

Fue quizás este el detonante para que Vindas se levantara, y evocara la lucha de hace más de un siglo. Caminaba por los pasillos de la casona, olvidando que sus enemigos estarían por ahí, ‘‘pintando escuelas’’. Ya había pasado el odio… ese maldito odio que le carcomía el alma y le destrozaba la mente. Solo conocía ahora su vida, ya los conflictos habían muerto dentro de él. El idealismo, la guerra, todo eso había pasado, había muerto como una guerra de hace unos treinta años que no había destrozado tanto a su paso como esta. Y después de darle esta vuelta a la casona, volvió donde Domingo.

Su hermano del alma lo esperaba y sabía a que venía, intento decir adiós, pero Juan José no quiso, había finalmente cumplido aquello que se había propuesto y que significaba el final de su autoexilio, pero no dejaría a Domingo solo, este compadre había de sufrir mucho en un gran país que se estaba cayendo con un Daniel muerto, un Daniel que los había traicionado, Vindas no lo podía permitir. Por eso, después de unos pocos convencimientos y las formalidades vanas, los dos compadres se fueron abrazados caminando juntos a un mismo rumbo, hacia un lugar sin piñatas, ni traiciones.

David Ching
2007

Este cuento hasta ahora me atrevo a publicarlo por ser el más político que he escrito

Ganadores y perdedores

2008-08-29T19:26:00.000-07:00

Son los españoles que hablaron catalán
Son los cubanos que huyeron de Miami
Son los desertores de las guerrillas de las Farc
Son los que son o repudian a los nazis

Son los estudiantes que se sentaron en Berkely
Son los jóvenes que ocuparon La Sorbona
Son los rusos que negaron a Lenin
Son los que depusieron de las pistolas

Son los intelectuales universitarios
Son los frentes violentos de Centroamérica
Son los grafitis de los centros urbanos
Son la actitud dubitativa y escéptica

Son los que nos dieron nuevas ideas
Son los que no nos dejan progresar
Son los que nos muestran que hay problemas
Son vagos que no saben gobernar

Son drogadictos, utópicos, inhumanos
Son héroes, admirables, luchadores
Son tanto en lo bueno y tanto en lo malo
Son rebeldes, ganadores y perdedores

David Ching
2008

La Lluvia

2008-08-13T14:04:00.000-07:00

(Este cuento fue antes publicado en el blog rincon de tinta y papel, administrado por Mauro Trigueros)

Caían las gotas como cristales en las vasijas. La áspera noche del yigüirro cantante entraba por todas las hendijas del viejo pueblo, al igual que el agua. El reflejo de plata de las calles de lastre mostraba una luna llena triste, llena de lágrimas. Una vieja casa de adobe con un pórtico humilde se veía a lo lejos.
Elías caminaba, las gotas y el sudor rodeaban su mejilla y su pecho. No cargaba paraguas, era inútil, la lluvia se escabullía como el aire estos días y se metía en los poros. La humedad era tal que el viejo pórtico humilde parecía estar bajo el agua…
‘‘Toc toc… suena la tinaja… toc toc…Suena la madera’’-
- Mirá no más, esta maldita lluvia ya hasta nuestra hija jodió- dijo la mujer mientras Elías la miraba. Era tosca de forma, cierto atractivo rodeaba la carne morena (o curtida por el sol, ya no se podía distinguir), chola y guanacasteca. Su carácter era fuerte y sosegado, tanto así, que sin conocerla se le veía como si fuera dócil.
- ¿Que hacemos? ¿qué me pides? ¿dejar esto? ¿adónde? La carretera se derrumbó, la voladera de pata es gigante, Isabel no la aguantaría- replicaba Elías con su marcado acento nicaragüense. Veía a Teresa, a Isabel, al pueblo, a su vida, todo se veía venir… pero qué hacer.
‘‘Toc toc… suena la tinaja… toc toc…. Suena la madera’’-
La noche practicaba esa vieja costumbre del misterio. En tan solo segundos de silencio, mil voces replicaron el interior de Teresa y de Elías, y el incesante canto de Isabel alborotaba la angustia de sus almas: ‘‘Toc toc… suena la tinaja… toc toc… Suena la madera’’
Elías venía de otro lugar, no conocía estas tierras. Su genio furibundo e inocente solo se controlaba por el amor que guardaba por Teresa y la paciencia de trabajador arduo que había marcado su cuerpo… este lugar no lo había visto nacer, pero no había más que decir, sin conocer mucho se pronosticaba el futuro, la lluvia caía… eso hablaba por sí mismo.
Teresa llevaba más de tres décadas viviendo en este viejo pueblo, no sabía cómo explicarle a ese extranjero de fachas (tosco y cholo como ella) lo que sentía. Nunca había llovido tanto, en toda su memoria tal diluvio no se registraba. Ella pronosticaba lo que venía como cualquier mortal, sabía cual iba a ser su destino… finalmente rompió aquel silencio eterno de dos minutos:
- Nos vamos- dijo de forma concisa, sin más ni menos...
- No podemos- aseguró Elías
- Bueno, ya sabes lo que viene entonces. Esperemos que la comisión llegue a tiempo, que nos salve, esperemos volver a ver todo esto. Ya mirás al fondo el cerro, que se nos viene encima, y no para de llover. Ya mirás al lado el río que se nos viene encima, y no para de llover. Ya mirás alrededor el mundo que se nos viene encima, y no para de llover.

David Ching Vindas
2007

Principio de Incertidumbre

2008-08-08T10:16:00.000-07:00

Cuando Einstein dijo ‘‘todo es relativo’’
Heisenberg preguntó ‘‘¿Adonde estás?’’
Y desde entonces no existen motivos
Porque al responder no se supo velocidad

Hawking quiso encontrar en agujeros
Lo insignificante de la tierra y su diario
Y Schroedinger sin saber si existen perros
Llevo su gato al veterinario

Y todos buscaron respuestas
En este caos cuántico imposible
El universo se expande y es más chica la puerta
Del saber y de lo infalible

Pero ¿si en el espacio-tiempo curvo
Sobrepasé la velocidad de la luz?
¿Cuántas dimensiones para no ser absurdo?
¿Cuantas frecuencias para que Doppler oiga luz?

¿Y si estudiamos la doble entrada
Cuando todo es posibilidad?
¿Somos onda, partícula o nada?
¿Somos fotones? ¿Somos?...¿En Realidad?

¿Acaso el big bang expandió el polvo escueto
La materia o energía oscura que jamás
Nos resolvieron el maldito incierto
De si somos? ¿Somos?... ¿En realidad?

David Ching
2008

Quiero morir

2008-07-21T13:00:00.000-07:00

Quiero morir corriendo desnudo bajo la lluvia
jugando poker con mis amigos
escuchando al artista en sus angustias
preocupandome por mis delirios

quiero morir escribiendo en un cuaderno
tocando piano con el alma
soñando el futuro que anhelo
estrallándome en mi vieja barca

Quiero morir con una sonrisa
sosteniendo el mar en mi ser
sintiendo en mi cara la brisa
con el llanto incrédulo de querer

David Ching Vindas
2008

Soneto I (Soneto a la Vejez)

2008-07-20T20:19:00.000-07:00

El amor de ojos caídos que parece
Un relicario empolvado en el tiempo
De largas luchas contra el azul viento
En bailes antiguos se desvanece

Por esas épocas de canas blancas
Que en lágrimas dejan amargo gusto
De dulce piel acostumbrada al culto
Brindamos esas viejas remembranzas

En esta ternura de suspiro hondo
Guarda experiencia, verdad y polvo
La sabiduría, sin rencor, sin odio

Todos a esa senda caminamos
Hacia tiempos en que nos arrullamos
Con la vida que empezamos soñando

David Ching Vindas
2006

Un ramo de crisantemos

2008-07-01T11:24:00.000-07:00

¿Te acordás? Claro, no siempre fue así, pero ese era el esquema. Vos corrías y yo me quedaba quieto hasta que me hacías señales y me gritabas que ya, que ya estabas lista. Entonces te perseguía. Corríamos, y si llovía, corríamos más. Algunas veces te alcanzaba y te susurraba en el oído palabras que te hacían sonrojar. Otras veces te me escapabas y te reías de mí, pero siempre terminábamos llorando de alegría, tirados en el suelo con una sonrisa de oreja a oreja y un sentimiento de calor adentro. Nunca entendí … ¿Por qué podía actuar así con vos? ¿Por qué no podía actuar así con nadie más? no te imaginas cómo extraño esas tardes que parecen ya de antaño, pero bueno todo pasa.

Por supuesto que sigo viviendo en el pueblo. Yo te dije, te lo prometí, aquí nací y aquí me muero. Claro… me fui un par de años, pero solo para darme un respiro. No es que huía, pero ¿con qué cara podía ver a Jorge?

Si, si todo está bien con él. Nos hablamos cada cuanto, lo que pasa es que después de todo esto terminamos echándonos la culpa. No es que peleábamos, era esa guerra fría. Como Sara y vos cuando tu bola se estalló. No me vengás con la excusa de que eran niñas, vos conocés bien ese tipo de tensión mezclado con resentimiento, ese que no se quita con la edad. Además, decime ¿Cuándo actuábamos como adultos? Decime porqué dejar de ser niños y ¿Acaso alguna vez dejamos de serlo?

Si vos y yo siempre fuimos niños sin miedo y adultos sin leyes. No, por supuesto que no éramos rebeldes sin causa, pero no conocíamos leyes. ¿Cómo explicarlo?... Bailábamos en la lluvia, éramos dos perdidos, enamorados de la vida. Solo nos gustaba correr, reír y llorar. Ese romanticismo de los campos de zacate que siempre nos cautivó. Aunque no parezca y aún con todo lo que pasó sigo siendo así, o por lo menos eso intento, seguir viviendo en la imaginación, guardando toda la belleza de esa infancia perdida. Vos me conocés, no quiero perder esta chispa, esta luz que sale de mi corazón, aunque si es cierto que no sigo siendo el mismo desde que te fuiste.

Después del incidente me fui a vivir a la casa de mis padres. No era un intento de escapar, solo no quería que estallaran las bombas con Jorge, al fin y al cabo tu hermano y yo aún nos queríamos. No… ¡Claro que no!, ¡Cómo se te ocurre! Bueno, bueno… si te vas a poner inquisitoria admito que había más razones. No vale la pena explicarlas, vos bien sabés cuáles son. Y entonces así, sin más ni más me fui a desempolvar la casa, a quitarle ese viejo rótulo de ‘‘Se Vende’’ y a meterme en este mundo mío.

No, no busqué otro trabajo. ¿Para qué? La casa de mis padres quedaba a media hora, además yo sabía que iba a volver. Precisamente por eso nunca quise abandonarlo todo, sino solo sentía la necesidad de sufrir de esta especie de síndrome de diplomático internacional. ¡Pero qué embajada más cruel la que me tocó! Había tantos recuerdos en esa casa olvidada, tantas historias y tantas sombras me acompañaron en aquella soledad que cuando todos volvieron, no me di cuenta que muchos los había olvidado sin querer y otros hubiera deseado no recordarlos.

¿Me creerías si te digo que a pesar de no haberte visto durante estos años todavía te reconozco perfectamente? Es que todo este tiempo no hice otra cosa que acordarme de vos. De todo. De tu olor, de tu figura, de tu cara, de tu cuerpo. Y en mi exilio no hice más que evocarte y entristecerme. Me sentía solo cuando veía al patio carcomido por la mala hierba, porque no veía un terreno verde abandonado, sino veía a dos niños jugando a la pelota. En la calle del frente, entre el asfalto y los carros se dibujaba un camino de lastre con dos pies adolescentes dándose el primer beso con el amor de la ilusión inocente. Y, por último- y más cruel- mi cuarto guardaba las huellas de los amantes que una noche se dejaron llevar por sus corazones, y dejando la ropa a un lado se entregaron a la pasión de los cuerpos. No lo digo para coquetear o reconquistarte, de por sí ¿De qué sirve eso ya?

Lo que te puedo decir de mis años allá no es nada extraño. La vida fue tranquila, saludar caras viejas, vos sabés, los ¿cómo estás? los ¡Tanto tiempo! Y los ‘‘tenemos que hacer algo un día de estos’’. Tantas historias fueron y tantas eran, que cuando volví a nuestro pueblo, - y no es que me esmerara en hacerlo pero- no pude diferenciar el pasado del presente. Era como vivir en un portarretratos amarillo, de esos que hacen que se te mojen los ojos cuando ves la foto de amigos que creíste olvidar. Sólo que la alegría del recuerdo a veces está empañada por la amargura del presente en que terminó. Había tantos sueños que dejé morir, tantas ilusiones que no se hicieron realidad. ¡Qué hermoso es soñar de gratis! En cada esquina había pasado algo, y ya no era lo mismo. Por ejemplo: ¿Te acordás de la pulpe del chino? Ahora es un edificio de oficinas. No es que me queje, pero para mí siempre va a ser la pulpe del chino, donde comprábamos tarjetitas Sara, Jorge, Carlos vos y yo, y nos sentábamos después en la acera a intercambiarlas.

¡Vieras qué cambiado está Carlos! No lo hubieras podido reconocer, si yo no pude, pero bueno, sigue siendo el mismo, con los mismos mates, el Carlos de siempre. Me preguntó si estaba bien y no supe que responderle. Aunque creo que él estaba tan golpeado como yo, si fue por él que terminamos junto ¡Cómo nos jodía con eso!... Pero bueno supongo que, a pesar de que los dos llorábamos la misma herida profunda y ponzoñosa, no hay nada que el tiempo, las habladas y el café no tranquilicen en este mundo. Mucho menos con alguien como Carlos que vos sabés como es.

Y entonces, con todo y todo, tuve que aprender a vivir así. Viéndote sin verte en cada esquina, como un fantasma. Era vivir en constante temor de que aparecieras, o tal vez, más bien quería verte, por eso iba a las calles en las que siempre nos perdíamos o me quedaba contemplando los paisajes que veíamos cuando ponías tu cabeza en mi hombro y yo te abrazaba. Todo con esa sutileza sublime que todos nos envidiaban.

Es curioso, después de muchos años de vivir la misma rutina todos creían que me aburría, parecía un señor, de esos que caminan por inercia y que la vida parece haberles dado todo lo que puede darle a alguien. Y en realidad, tal vez era uno de ellos, y por eso entendí que a veces una vida automática no es sinónimo de monótona. Porque aunque hacía exactamente lo mismo todos los días, no dejaba de sufrirlo ni (tengo que admitirlo) de disfrutarlo.

Ya me estaba acostumbrando a esta vida de recuerdos cuando Jorge me llamó. Carlos había viajado al pueblo y había visitado a Jorge, intentaba convencerlo de hacer un negocio y terminó hablando de todo esto…. No me extraña, para mí que Carlos desde el principio lo que quería era que enterráramos las hachas, siempre tan diplomático él. Casi me explota el corazón cuando oí a Jorge, y lo peor es que lo único que hizo fue hablarme. No hablamos de vos, todavía no estábamos listos, simplemente nos pusimos al día. Cuesta creer que habían pasado tanto tiempo desde el inicio de esta extraña, pero las heridas nunca sanaron, tal vez solo hoy por mi parte, y no sé cuando sanaron las de Jorge. Sanaron antes de las mías eso te lo puedo asegurar.

No creas que fue el milagro de la llamada y a los cinco minutos ya estaba de vuelta en el pueblo. Eso solo pasa en las salas de cine del final de la cuadra de mi casa. Menos con lo recatado que yo intento ser. La llamada fue solo el principio, la semillita esa que empieza a crecer poco a poco, como cuando te dí una rosa a la salida del cine, algo parecido. Así empezó y después pude seguir hablándo con Jorge, de alguna u otra forma, incluso vino a visitarme un par de veces.

De hecho fue tomando un café que decidí volver. Jorge y yo empezamos a hablar de este tema prohibido por primera vez. Ya los años nos habían dado luz verde, y pudimos conversar de vos, de tus risas, de tu forma de hacernos reír, de tantas cosas…Y eso era. Es decir, eso fue lo que nos unió, lo mismo que nos separó. Él con su cariño de hermano sobre protector que siempre fue, si vos bien sabés que siempre me celó y no me odió solo porque éramos amigos, y yo, yo con toda la historia detrás que venía cargando desde hace tanto tiempo.

Y por fin se unieron los cables. Nunca recordé bien el accidente, estábamos sentados en las escaleras de la entrada, charlando como siempre, contando chistes y riendo. Vos dijiste que habías oído algo, pero Luis y yo no le dimos importancia, aunque creo que yo si lo había escuchado. Lo siguiente que supe es que todo daba vueltas, nos agarramos de las barandas, recuerdo haber visto unos pedazos de cielorraso volando y lo último que supe es que estaba en una ambulancia, que un latón viejo te había golpeado la cabeza. Nunca olvidaré el sonido continuo y largo que marcó el momento en que me dejaste. (‘‘pip… pip… piiiiiiiiiiiiiiiiiiip’’)

No supe más. Tampoco Luis, eso fue todo. El pueblo no quedó tan mal, todo se pudo reconstruir al ratito, solo yo quedé roto y tal vez tú hermano. Esos si tardamos en recuperarnos.

Yo no te volví a ver desde entonces, hasta hoy. No puedo creer que no hayas cambiado ni un pelo, cuando a mi ya se me cayeron todos. Aunque creo que así es como al fin y al cabo tienen que ser las cosas. Perdón por no haberte visitado antes, espero que entiendas, además, vos sabés nunca me gustaron estas piedras. Lamento irme tan rápido, pero tengo que venderle la casa de mis padres a Carlos y volver a limpiar la nuestra. Por último, pero no menos importante, también te pido perdón por no traerte más regalos pero con lo que gasté en la mudanza no me alcanzó para más que este ramo de crisantemos.

Julio, 2008

Espéranos en primavera

2008-06-16T22:40:00.000-07:00

Para, y en memoria de, Luke Santi

''La grandeza de una persona se puede manifestar en los grandes momentos, pero se forma en los instantes cotidianos'' Philips Brooks

Espérame con tu gorra roja
riendo como cuando fuimos a bolear,
y con tu sonrisa de buena hora,
y con la ciencia con que no lloras,
espérame ahí, en nunca jamás.

Con tu cara pálida y roja
y tu seguridad al caminar
negaste publicar tu historia
pero sin ocultar pena ni gloria
mientras sonreías al mirar

Con los ojos de un niño
que muy rápido creció.
Y luchaste contra el destino,
valeroso en el camino,
del que nunca se tumbó.

En agosto te recordamos

En noviembre prendemos tu vela

porqué tu memoria no apagamos

porqué te conocimos en verano

espéranos en primavera

David Ching

Junio 2008

El Día

2008-06-02T21:06:00.000-07:00

El joven se levantó de su cama, por varios minutos permaneció inmóvil, con una mirada taciturna que apuntaba al costado contrario del cuarto, en su expresión se notaba que sus pensamientos eran serios y profundos. Sabía que era la tarde del día que acababa de ver nacer, por primera vez en su corta vida, estaba seguro de algo.

Salió de su habitación con prisa, tomó el abrigo de algodón, que había sido un regalo de su padre y emprendió el mismo recorrido que todas las mañanas seguía rutinariamente. Trotando a paso lento, intentaba recordar cómo había empezado todo, quizá fue aquel día que pisó por primera vez el colegio, o tal vez en el momento en que gritó, ¡No! Pero la verdad, eso ya no importaba.

Mecánicamente había vuelto a la cabaña en que vivía desde que su padre murió. Subió a su cuarto para colocar la guaria morada, que robaba todos los días del jardín de lo que una vez fue su hogar. Ya casi era fin de mes, y cada treinta días depositaba todas las flores que podía acumular en la tumba de su progenitor. Después de ordenar su cuarto y tomar un corto baño, bajó a despedirse de su madre, ésta le ofreció un desayuno, pero él no lo aceptó, ya que no tenía ganas de comer.

Como todos los fines de semana se iba a charlar con sus amigos al parque, y quizás, cuando no había nadie (que era el caso de ese día), fumaban unos cuantos cigarrillos. El día comenzó a despejarse, y un abrasador sol de medio día asomó su cara cuando la última colilla de cigarro cayó sobre la fuente del parque. La conversación de ese día había sido como la de cualquier otro, sin embargo, en el rostro de todos se reflejaba tensión.

Se fueron a almorzar en la rústica soda de la esquina, donde los conocían como los chicos. En el barrio los apreciaban mucho, y nadie sospechaba lo que pasaría. El joven solo lo comentaba con sus amigos, y una que otra vez perdida se lo mencionaba a su madre. Tomaron el almuerzo con rapidez y salieron a sus casas para pasar el resto de la tarde con su familia, hasta la noche, cuando volvía a reunirse para ir al cine, al boliche o a cualquier otro lugar.

En su hogar siempre ayudaba a su madre con los quehaceres, a pesar de ser una pequeña casa de madera, tomaba mucho trabajo limpiarla. Lograron terminar a las cuatro y media, así que prepararon la cena juntos. Ya a las seis de la noche, se despidió de su madre, ignorando que sería la última vez que la vería.

Llegó con sus amigos, pero esta vez no fueron a ningún lado. Solo se dieron un fuerte abrazo. Volvió a su casa, su madre había salido a trabajar, así que tomó un poco del pastel que habían preparado para cenar, alistó sus maletas, dejó una nota que decía: “Hoy es el día. Hasta Luego.” Y partió, llevándose el viejo florero de su cuarto.

Nunca más se supo de él, hasta muchos años después, cuando volvió a pasar sus último días en el barrio que lo vio nacer, sin embargo, durante el tiempo que estuvo ausente, su madre recibió un cheque todos los meses hasta el fin de sus días, y la tumba de su padre recibió todos los meses un hermoso arreglo floral cada vez más bello.

David Ching
Agosto, 2005

(este fue mi primer cuento formal)